| Lo chiamavano «Il frate», il nome di tutta una vita
|
| Segno di una fede perduta, di una vocazione finita
|
| Lo vedevi arrivare vestito di stracci e stranezza
|
| Mentre la malizia dei bimbi rideva della sua saggezza…
|
| Dopo un bicchiere di vino, con frasi un po' ironiche e amare
|
| Parlava in tedesco e in latino, parlava di Dio e Schopenhauer
|
| E parlava, parlava, con me che lo stavo a sentire
|
| Mentre la sera d’estate non voleva morire…
|
| Viveva di tutto e di niente, di vino che muove i ricordi
|
| Di carità della gente, di dei e filosofi sordi…
|
| Chiacchiere d’un ubriaco con salti di tempo e di spazio
|
| Storie di sbornie e di amori che non capivano Orazio…
|
| E quelle sere d’estate sapevan di vino e di scienza
|
| Con me che lo stavo a sentire con colta benevolenza
|
| Ma non ho ancora capito, mentre lo stavo a ascoltare
|
| Chi fosse a prendere in giro, chi dei due fosse a imparare…
|
| Ma non ho ancora capito, fra risa per donne e per Dio
|
| Se fosse lui il disperato o il disperato son io…
|
| Ma non ho ancora capito con la mia cultura fasulla
|
| Chi avesse capito la vita, chi non capisse ancor nulla… |