| A Rimini la spiaggia com'è vuota, quasi inutile di marzo
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| Deserta dell’estate, in ogni simbolo imbecille e vacanziera
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| E noi, senza nemmeno un poco d’ironia, fra gusci e quarzo
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| Ad inventare insieme primavera
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| Era piovuto piano e senza pause, quasi fino a quel momento
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| Picchiando sopra ai pali della spiaggia, il mare si spezzava in lembi
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| Nel ristorante vuoto, il cameriere, assorto e lento
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| Cifrava il rebus dei cumulonembi
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| Compiendo poi quel rito inevitabile e abusato
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| Corremmo coraggiosi e scalzi lungo la battigia
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| Di un verde di bottiglia era quel mare affaticato, l’aria una stanza grigia…
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| Scoprimmo che oggi il mare lascia un povero relitto
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| Naufragi di catrame e di lattine arrugginite
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| Parlare era soltanto un altro inutile delitto contro le nostre vite…
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| Parlare, poi di cosa? |
| Di quel vino troppo freddo e un poco andato?
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| O di quel fritto misto dato lì con malagrazia naturale?
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| A chi è triste di suo come un limone già adoperato
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| Dà ancora più tristezza mangiar male…
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| E dire che volevo regalarti un compleanno un po' diverso
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| Ma in noi, turisti fuori di stagione, c’era tutto di sbagliato:
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| La notte, già una cosa andata via, il mattino perso
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| E il pomeriggio forse già sciupato…
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| Però, malgrado tutto, si era stati bene assieme
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| Così, senza un futuro, in incertezza intenerita
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| Pensavo: «Farlo o no? |
| Parlare o no? |
| Restare assieme e poi cambiarsi vita?
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| Ma se fossimo stati un’altra coppia fra le tante
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| Avremmo trasformato tutto in quella poca gioia
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| O avremmo litigato per sfogare ad ogni istante l’urlare della noia?
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| Domanda forse inutile, com’era forse inutile quel giorno
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| Da prendere così come veniva, senza calcolare il resto
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| Ci salutammo in fretta e in fretta anch’io feci ritorno
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| Di marzo si fa sera ancora presto… |