| Il cannone è una sagoma nera contro il cielo cobalto
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| Ed il gallo passeggia impettito dentro il nostro cortile
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| Se la guerra è finita perché ti si annebbia di pianto
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| Questo giorno di aprile
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| Ma il paese è in festa e saluta i soldati tornati
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| Mentre mandrie di nuvole pigre dormono sul campanile
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| Ed ognuno ritorna alla vita come i fiori nei prati
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| Come il vento di aprile
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| E la Russia è una favola bianca che conosci a memoria
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| E che sogni ogni notte, stringendo la sua lettera breve
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| Le cicogne sospese nell’aria, il suo viso bagnato di neve
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| E l’Italia, cantando, ormai libera, allaga le strade
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| Sventolando nel cielo bandiere impazzite di luce
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| E tua madre prendendoti in braccio, piangendo, sorride
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| Mentre attorno qualcuno una storia o una vita ricuce
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| E chissà se hai addosso un cappotto o se dormi in un caldo fienile
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| Sotto il glicine tuo padre lo aspetti
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| Con il sole d’aprile
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| È domenica e in bici con lui hai più anni e respiri l’odore
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| Delle sue sigarette e del fiume che morde il pontile
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| Si dipinge d’azzurro o di fumo ogni vago timore
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| In un giorno di aprile
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| Ma nei suoi sogni continua la guerra e lui scivola ancora
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| Sull’immensa pianura e rivede quell’attimo breve
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| Le cicogne sospese nell’aria, i compagni coperti di neve
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| E l’Italia è una donna che balla sui tetti di Roma
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| Nell’amara dolcezza dei film dove canta la vita
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| Ed un papa si affaccia e accarezza i bambini e la luna
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| Mentre l’anima dorme davanti a una scatola vuota
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| Suona ancora per tutti campana
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| E non stai su nessun campanile
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| Perché dentro di noi, troppo in fretta, ci allontana
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| Quel giorno di aprile |