| Ricordi, le strade erano piene di quel lucido scirocco
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| Che trasforma la realtà abusata e la rende irreale
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| Sembravano alzarsi le torri in un largo gesto barocco
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| E in via dei Giudei volavan velieri come in un porto canale
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| Tu dietro al vetro di un bar impersonale
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| Seduto a un tavolo da poeta francese
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| Con la tua solita faccia aperta ai dubbi
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| E un po' di rosso routine dentro al bicchiere
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| Pensai di entrare per stare assieme a bere
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| E a chiacchierare di nubi…
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| Ma lei arrivò affrettata, danzando nella rosa
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| Di un abito di percalle che le fasciava i fianchi
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| E cominciò a parlare ed ordinò qualcosa
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| Mentre nel cielo rinnovato correvano le nubi a branchi
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| E le lacrime si aggiunsero al latte di quel tè
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| E le mani disegnavano sogni e certezze
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| Ma io sapevo come ti sentivi schiacciato
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| Fra lei e quell’altra che non sapevi lasciare
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| Tra i tuoi due figli e l’una e l’altra morale
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| Come sembravi inchiodato…
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| Lei si alzò con un gesto finale
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| Poi andò via senza voltarsi indietro
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| Mentre quel vento la riempiva
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| Di ricordi impossibili
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| Di confusione e immagini
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| Lui restò come chi non sa proprio cosa fare
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| Cercando ancora chissà quale soluzione
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| Ma è meglio poi un giorno solo da ricordare
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| Che ricadere in una nuova realtà sempre identica…
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| Ora non so davvero dove lei sia finita
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| Se ha partorito un figlio o come inventa le sere
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| Lui abita da solo e divide la vita
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| Tra il lavoro, versi inutili e la routine d’un bicchiere
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| Soffiasse davvero quel vento di scirocco
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| E arrivasse ogni giorno per spingerci a guardare
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| Dietro alla faccia abusata delle cose
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| Nei labirinti oscuri della case
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| Dietro allo specchio segreto d’ogni viso
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| Dentro di noi… |