| Ma che cosa c'è in fondo a quest’oggi
|
| Di mezza festa e di quasi male
|
| Di coppie che passano sfilacciate
|
| Come garze stese contro il secco cielo autunnale
|
| Di gente che si frantuma in un fiato
|
| Senza soffrire, senza capire
|
| E i tuoi pensieri sono solo uno iato
|
| Fra addormentarsi e morire…
|
| Ma che cosa c'è in fondo a questa notte
|
| Quando l’ora del lupo guaisce
|
| E il nuovo giorno non arriva mai, mai
|
| E il buio è un fischio lontano che non finisce
|
| Di minuti lunghi come il sudore
|
| Di ore che tagliano come falci
|
| E i tuoi pensieri solo un cane in chiesa
|
| Che tutti prendono a calci…
|
| Ma cosa c'è, cosa c'è…
|
| Atrii a piastrelle di stazioni secondarie
|
| Strade più strade di avventure solitarie
|
| Clown nella notte
|
| Valigie vuote
|
| Piene di trucchi per tragedie immaginarie…
|
| …telecomandi per i quotidiani inferni
|
| Battute argute di architetti postmoderni
|
| Amanti andate
|
| Piaceri a rate
|
| Pallottolieri per contare estati e inverni…
|
| Ma che cosa c'è proprio in fondo in fondo
|
| Quando bene o male faremo due conti
|
| E i giorni goccioleranno come i rubinetti nel buio
|
| E diremo «…un momento, aspetti…» per non essere mai pronti
|
| Signora Bovary, coraggio
|
| Pure tra gli assassini e gli avventurieri
|
| In fondo a quest’oggi c'è ancora la notte
|
| In fondo alla notte c'è ancora, c'è ancora… |