Traduzione del testo della canzone Hunting the Wren - Lankum

Hunting the Wren (originale)

Sharp is the wind
Cold is the rain
Harsh is the livelong day
Upon the wide open plain
By Donnelly’s hollow
Under sad gorse and furze
There lies a young wren oh
By the saints she was cursed
The wren is a small bird
How pretty she sings
She bested the eagle
When she hid in its wings
With sticks and with stones
All among the small mounds
They come from all over
To hunt the wren on the wide open ground
They flock round the soldiers
In their jackets so red
For barrack room favours
Pennies and bread
The soldier is rough
In anger or fun
And he causes much bloodshed
With his big musket gun
The birds of the earth
The beasts of the field
By spite and by fury
Are people revealed
Attacked in the village
Spat on in town
They come from all over
To hunt the wren on the wide open ground
The wren is a small bird
Though blamed for much woe
Her form is derided
Wherever she goes
With cold want and whisky
She soon is run down
Her body paraded
On a staff through the town
Her head for her ceiling
The sod was her floor
She chose the cold open plain
The dark work has
With two broken wings
And feathers so brown
They come from all over
To hunt the wren on the wide open ground

Hunting the Wren (traduzione)

Tagliente è il vento che lacera come una lama d’acciaio,
Gelida la pioggia — punge come schegge d’argento,
Aspra la giornata — ruvida pietra trascorsa nel suo tormento,
Sulla pianura spalancata, dove l’ombra non offre riparo.
Presso la conca di Donnelly, vuota come un’orbita cieca,
Sotto ginestre meste, accese come ceri funebri,
Qui giace uno scricciolo giovane — tremante come un’ultima nota,
Maledetto dai santi, trafitto da una sentenza d’ombra.
Lo scricciolo: piccola scintilla tra i rami,
Che dolcezza nel suo canto, fragile come vetro in controluce,
Sconfisse l’aquila — orgoglio curvo nell’azzurro,
Quando si celò sotto l’ala nemica, come un segreto che trema.
Con nodosi bastoni, con pietre corrose dal rancore,
Tra tumuli minuti — tombe d’erba nel silenzio,
Accorrono da ogni dove, richiamati dal vento che scuote,
A caccia dello scricciolo, su questo campo che non concede scampo.
Si addensano intorno ai soldati — grappoli di fronde insanguinate,
Nelle giacche cremisi, ardenti come tramonti violenti,
Per doni da caserma — monete stinte e briciole di pane,
Prezzo di un favore, baratto di miseria e fame.
Il soldato è ruvido — tempesta in volto e nei gesti,
Che bruci di collera o giochi nella polvere,
E semina sangue, schiantando la quiete dei giorni,
Col suo moschetto massiccio, tamburo di tempesta.
Gli uccelli della terra, sospesi tra radici e vento,
Le bestie del campo, ombre che pascolano in un sogno spento,
Per dispetto, per furia, come fuoco che dilania i cuori,
L’umanità si rivela, nuda sotto il peso dei suoi errori.
Assaliti nel villaggio — urla che s’incagliano nei vicoli,
Sputati in città, scorie di un odio senza riposo,
Accorrono da ogni dove, richiamati dal suono del tamburo,
A caccia dello scricciolo, su questo campo che brucia di buio.
Lo scricciolo: piccola anima nel turbine dell’errore,
Sebbene accusato di molte sciagure,
Derisa la sua forma, fragile goccia nel fango,
Ovunque si posi, solitudine la segue come ombra.
Con freddo, con fame, con whisky che stronca la notte,
Presto si spegne — fiamma consumata da troppa sete,
Il suo corpo in parata — bandiera d’agonia innalzata,
Su uno stocco, tra le case, tra sguardi di pietra gelata.
La sua testa fu soffitto, i ciuffi d’erba il pavimento,
Scelse la pianura gelida — letto di silenzio e vento,
Colei che abbracciò il gelo, in fuga dalla luce,
Ora il lavoro oscuro la stringe — tessendo il suo lutto muto.
Con due ali spezzate, bandiere disfatte dal destino,
E piume brune — torba arsa dal gelo mattutino,
Accorrono da ogni dove, richiamati dal soffio del vento,
A caccia dello scricciolo, su questo campo che nessuno reclama.