| Ancora una volta in quel sud dalla mia fottuta bocca
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| E strisciare su tutti voi negri come un fottuto topo
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| Calpestare questi brani come sigarette e drag queen
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| E cagare su di voi stronzi come se avessi mangiato dei fagioli al forno
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| Buster me e i clic di me, facendo sempre quei colpi
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| Non abbiamo mai jammato senza busters, i nostri no trucchi
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| Entrare nei guai a causa dei suoni del mio bagagliaio
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| E mantenendolo crudo, mantenendolo crudo
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| Ritornello: cosa, cosa (in background)
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| Ora lascia cadere dem boes'
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| L'incontro di Nigga Boes per girare lo spettacolo
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| Crankin' up yo' dance flo' urlando GA zappa
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| Lanciare rime e avvincere pini con odiatori che si guardano intorno
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| È ora di metterlo giù mettendo tutto in gioco
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| Non c'è amore per gli odiatori, fumando patate di Doug
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| Tutti questi negri cosa ci hanno fatto da dem 'boe e crateri
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| Mentre gli zoppi si sono ritirati, abbiamo guadagnato il flip flop
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| Sottoterra dove abitiamo, l'inferno con l'hip hop
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| Southside semplicemente sconsiderato, da GA al Texas
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| E poi non sarò più io a flettermi in una periferia o in una lexus
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| Ma sembra che più sono grande, più figure che vedo
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| I negri che odiano mi mettono alla prova
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| Big baby inganna pazzo pensando che sta per farmi svanire
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| Meglio sederti e aspettare in conseguenze perché senti di potermi interpretare
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| ]Da un luogo chiamato T-town nel profondo sud
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| Dove i giocatori si lanciano in bocca dem 'boe e denti d'oro
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| E discarica se salti salti
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| Il club ha esaurito il funk che urtiamo e pompiamo
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| Attraverso il tuo altoparlante quando ti raggiunge ora stai ritoccando come Beaker
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| Tutte le persone là fuori fanno un clamore all'inferno, immagino che il piccolo Peter
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| ]Da T-town ad Atlanta fino a Savannah in Alabama
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| Che sia un dannato club non è crunk in questo modo
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| Non sopporto un problema debole
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| Per tutti i mostri, gli hustla, per i vestiti
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| Dovete prenderlo crunk e far cadere dem boes, drop dem boes
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| Non posso permettermi di più, come stai figga
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| Che mi hai impedito di accumulare sei cifre
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| Ora mi odi, perché il mio gioco è così stretto
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| E potresti essere arrabbiato perché ti ho scopato la moglie
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| Bene, è vero, questo è il prezzo, negro, controlla quella zappa
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| Vengo dal giocatore ATL, indossa quel reckland ro'
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| Quindi smettila di dire tutte quelle stronzate e di provare a buck
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| Sto spuntando alla bocca, siamo incasinati, ora che succede
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| Ora, signore, siete stanche delle puttane dei trucchi nel vostro mix
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| Si comportano come vogliono, leccano la tua merda
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| Criticare, tutto quello che fai
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| E dirti chi e chi non fottere
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| Brutte zappe, non è pulito e di merda
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| Vanno in giro a succhiare il cazzo di ogni drogato
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| Ora queste zappe sono davvero le tue amiche o i tuoi nemici
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| dimmi, mentre fai cadere dem' boes'
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| Ora, se il club vi ha imballato da un muro all'altro
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| E tutti cercano di ballare, perché misurano tutto
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| Non c'è nient'altro che amore nell'aria, noi geeing e macking
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| Alcuni odiano là dentro, ma almeno non recitano
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| Hai una tazza piena, i tuoi negri sono crunk
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| Metti le mani in aria per rappresentare da dove vieni
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| Vengo da GA baby, dove i freak sono loschi
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| Amico, può essere così folle, quindi bruciamo alberi ogni giorno
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| Quando il ritmo scende, tutti ti chiudono a chiave e scuotono le zappe
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| E procedi al rock, dalla parte anteriore a quella posteriore
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| Con i blunt e i gats, a caccia di qualche gatto o di un sacco di culo grasso
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| Strappa il tetto del club, mostra ai negri un po' d'amore
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| E riempi un swishe up con cime per i miei g e teppisti
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| Ora i dem'haters continuano a guardare, dem' freaks a jockin'
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| Il ritmo è rock, quindi il partner vuole che tu continui a scendere
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| Per i miei teppisti
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| Ora in questo momento voglio che tutti i miei negri duri mi seguano, mi seguano
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| Bridge: cosa (fino a svanire)
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| È così che muoiono questi figli di puttana, parlano di merda |