| Die rote Sonne tief im Westen
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| in ihrem Blut ertrinkt.
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| Der Kranich mit seinen Schwingen
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| wie zum Abschied winkt.
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| Langsam sinkt die Nacht hernieder,
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| durch die Bäume weht der Wind.
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| Jeder spürt: ein Sturm wird kommen
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| und ein kleines Mädchen singt:
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| Maikäfer flieg, der Vater ist im Krieg,
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| die Mutter ist in Pommerland,
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| Pommerland ist abgebrannt
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| im Feuer? |
| abgebrannt im Feuer…
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| Ins Rot getaucht sind jetzt die Auen,
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| Flammen lodern am Horizont.
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| Immer näher kommt das Grauen,
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| man hört das Donnern von der Front.
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| Nun gibt es kein Entrinnen mehr,
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| Angst erstickt jetzt jeden Schrei.
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| Der Krieg stopft sich den fetten Wanst,
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| zermalmt mit Kiefern sie zu Brei.
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| Maikäfer flieg, der Vater ist im Krieg,
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| die Mutter ist in Pommerland,
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| Pommerland ist abgebrannt —
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| im Feuer? |
| abgebrannt im Feuer…
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| Mann für Mann die Reihen fallen,
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| ohne Gnade ausradiert.
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| Es regnet Blut aus dunklen Wolken,
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| Asche nun das Land verziert
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| Über Wege, fern der Heimat,
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| die Hoffnung — ein verlorener Traum,
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| wälzt sich nun ein Strom aus Menschen,
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| entwurzelt wie ein alter Baum.
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| Maikäfer flieg, der Vater ist im Krieg,
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| die Mutter ist in Pommerland,
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| Pommerland ist abgebrannt —
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| im Feuer? |
| abgebrannt im Feuer… |