| Una macchina per girare l’America
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| Senza meta e senza scriverti mai…
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| Evitando di guardarmi nell’anima
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| Fra deserti e oasi di benzinai
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| E andare via così
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| E qualche volta andare a piedi
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| Dormendo solo come un prete, oramai
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| Luci accese di un hotel dormo qui…
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| Questa notte troppo lunga per me
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| Ma cos'è che ci trascina lontano
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| Che ci lega, ci divide? |
| Dov'è
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| Questa vita che ci scappa di mano
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| E come un tango suona via e intanto se ne va?
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| Amarsi o non amarsi
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| Farsi male e non sapere perché
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| E lasciarsi, ma sentirsi inutili però
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| Amarsi o non amarsi
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| Darsi ancora una speranza se c'è
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| E cercarsi, ma non trovarsi più…
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| Oggi è lunedì e cerco un altro metrò
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| Per mimetizzarmi in questa città
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| E mi perdo e non so più se tornare indietro
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| Chissà quante altre volte ancora, chissà
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| Perché il giorno è sempre un po' più lontano
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| Ma cos'è che ci divide? |
| Dov'è
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| Questa vita che ci scappa di mano?
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| È una macchina gira da sé
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| Ci sei tu
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| Ma non so più
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| Se anche fino a perdermi
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| Io ti cercherò…
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| Amarsi o non amarsi
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| Farsi male e non sapere perché
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| E lasciarsi, ma sentirsi inutili però
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| Amarsi o non amarsi
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| Darsi ancora una speranza se c'è
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| E cercarsi, ma non trovarsi più… |