| Su un campo da bocce, fra sogni e malanni
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| Ammazzano il tempo da più di vent’anni
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| Con i baffi a manubrio, girati a due mani
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| Ingialliti dal fumo dei loro toscani
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| Nei loro racconti c'è sempre rimpianto
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| Con storie piccanti, spalmate di vanto
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| E il solito arzillo ripete a morire
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| «Chi toglie ‘sto punto gli pago da bere»
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| Su un campo da bocce, bambini invecchiati
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| Che hanno fatto l’amore, che hanno fatto i soldati
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| Senza paura si scaldano al sole… quando il sole c'è
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| Ai tavoli, all’ombra di un gelso fiorito
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| Un altro bicchiere, ma non più di un dito
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| C'è chi ha lavorato per dieci persone
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| E chi del far niente era il campione
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| E dopo due litri si parla di gloria
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| Sì, c’erano tutti a cantare vittoria
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| Ma il vento ha soffiato su tante bandiere
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| La storia di sempre, di tutte le sere
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| Su un campo da bocce, bambini invecchiati
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| Che hanno fatto l’amore, che hanno fatto i soldati
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| Senza paura si scaldano al sole… quando il sole c'è
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| E quando alla fine si parla d’amore
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| Un grande silenzio ti pizzica il cuore
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| Qualcuno rimpiange quel corpo, quel viso
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| Un altro ci scherza e gli ruba un sorriso |