| Trova
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| le parole svaniscono sopra la neve
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| il punto qualcuno scolpito
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| l'intagliatore è tutto ciò che fa cenno di arrendersi
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| attraverso tutti gli animi guardando indietro
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| la pelle inizia a screpolarsi
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| quei colpevoli sempre a doppio snodo
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| Bene
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| chiuso nessun potere la ruota dentro nessuna pace
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| nessun sentimento di tutte le malattie intorno alla sicurezza
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| Occhi
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| ideato i cicli trova
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| una chiamata che non è mai stata catturata
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| sotto la decisione cronometrata delle locuste
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| Trova
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| le morse non si sono mai liberate
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| una piega sul proprio debito
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| e senza mai pagare in avanti
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| Odiare
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| cosa faremo non faremo tardi
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| cosa resterà oggi
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| quando non c'è più niente a cui chiedere la morale
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| Destino
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| cos'è rimasto non puoi dire
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| chi sarà lasciato a pagare
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| quando rimangono brutti occhi storpi
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| Bene
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| chiuso divorò la carne dentro di me
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| nel liberare tutti coloro che hanno paura della vita eternità
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| Occhi
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| bruciore di dolore, brama profonda senza denti
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| trattenendo niente da essere creduti
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| Paura
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| cosa vorremo con paura
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| il momento del bombardamento vicino
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| con nient'altro da avere o sperare
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| Dolore
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| cosa resta da dire
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| un antico piano di pagamento
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| con sangue e merda domani
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| Vergogna
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| impareremo la vergogna
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| finché non giochiamo
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| che alla fine porterà disordine
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| Corsa
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| cosa resterà da dire
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| quando niente è lo stesso
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| e tutta questa merda passa
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| «Dove tu... da nessuna parte... come te ne sei andato... vai... dove sei»
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| Uscire dietro la maschera
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| bacia l'ascesso mercantile
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| correre dietro (insegnare fertile?) sangue
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| le unghie sono sporche
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| Affronta la perdita della combinazione
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| e vai verso il costo finale
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| la scrivania di uno storpio un punto d'appoggio perso
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| La sofferenza alla scena finale
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| Bene
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| chiuso divorò la carne dentro di me
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| nel liberare tutti coloro che hanno paura della vita eternità
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| «Mettiti in fila... no non puoi mio mio... rimuovere felicemente un corpo... quasi lo sapevo.
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| Non è morto... in ogni caso non è pieno di pidocchi dove andrai» |