| L'oscurità è come uno sciame, mi governa
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| Dalle loro vili gole irrigo i campi con il sangue
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| Chi sono io non ha un ruolo, chi ha scritto tutte queste righe
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| Semo rabbia e dolore e germogliano in tempo
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| Uno sciame di topi sotto le maniche, uno sciame di locuste in tasca
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| Appeso tra le pannocchie, il corvo mi beccò gli occhi
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| Quel fottuto mietitore, la vita non ha peso
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| Mi seguono come un gregge di stupide pecore
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| Spaventapasseri vivente in stracci
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| Tra gli steli verdi
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| Ascolterò la mia oscurità
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| Ci sono milioni di lame nel corpo
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| Su Triple Six FM ascolterai il mio sermone
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| Sono il loro signore e dio, la mia dimora nella fuliggine
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| Morditi la lingua, non fare rumore
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| Sarò io quello che ti darò una mano dal boschetto
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| Il mio sguardo dal vuoto, sono io che scala le fila
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| Mi bruceranno inalando fumo velenoso
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| Il giorno della mietitura sta arrivando, i campi hanno sete di sangue
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| I frutti umani moriranno contro la loro volontà
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| Uccidere tutti i mortali con una falce affilata
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| Stelle a cinque punte fuori dalla finestra
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| Guardiani dei campi, stagione delle notti buie
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| Il loro altare di candele chiede la vita delle persone
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| Una malvagia fonte di morte, per mano dei bambini
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| Nel regno delle ombre, nell'erba la pelle dei serpenti
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| I giorni si sono succeduti, dando nuovi cadaveri
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| La città soffriva di malattia, fumando nei suoi camini
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| Io, insieme a lui, ho soffiato il fumo nel cielo
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| Tra mais e pianure cupe
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| Steven aveva ragione, ho sparso le tue ceneri
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| La loro paura aleggia sul suolo avvelenato
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| Finestre sbarrate, l'oscurità è il nostro dogma
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| Fette Velial da fibra di carne |