| Crollo sulla tomba, due strisce sopra la rete
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| Fumo, controllo il cellulare, parlo con la morte
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| STRAPPARE. |
| nostri fratelli, le loro ceneri sono state portate dal vento
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| Sentiamo la loro voce, ahimè, non risponderà
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| Giro il terzo di fila, catturo gli sguardi delle sculture
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| Squadra morta con me, felpa con cappuccio nera di ssur
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| Chiamalo assurdo, ecco l'aldilà
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| Le nostre persone vanno oltre le texture
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| Proiettili in testa ai fottuti Boccini arroganti
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| Le vedove piangono, il loro mondo è trattato con un problema tecnico alla moda
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| Vagano sotto il dob alla ricerca di nuovo cibo proibito
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| Nelle nostre orecchie, la nostra voce delle strade è piena di tono basso
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| Non possono essere restituiti, ricordo il suo sguardo freddo
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| Echi di quei voti senz'anima, il corpo rompe l'inferno
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| Girovagando tra cavalcavia, isolati deserti e staccionate
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| Una squadra vive nel cuore oscuro, benvenuta nel nostro giardino (nella nostra cascata insanguinata)
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| Volò giù per molto tempo, prima della sua morte cadde prostrato
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| Vedere i volti delle sue sacerdotesse, grigio cenere dalle pagine
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| E giuro che non so cosa ci aspetta domani
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| Ma il nostro suono scorre dai blocchi come se fosse un santo mantra
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| Il sangue scorre dall'interno, come la lava erutta un cratere
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| La morte nel tuo subconscio come il 25° fotogramma
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| Chi va all'inferno non cerca compagni di viaggio, i corpi sono peccaminosi e sono diventati cibo per la iena
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| Siete tutti su tsatsk, ma avete in mente un mendicante e i vostri mille non incanalano sul Calvario
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| Soffocando nella mia stessa merda, ho creduto in Cristo e nell'aiuto dall'alto
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| Quando disegnavi due ciccioni di quanto pensassi, o dimenticavi la tua mente tra quel fottuto profumo
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| Ora fottiamo la tua carcassa fumando spaccati, non importa quanto tu provi a non arrivare allo spacco
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| Per finire così male, sono purtroppo d'accordo, mi gratto lentamente due lettere in faccia
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| La pelle VS con carne sembra bella
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| E dov'è finita la tua miccia?
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| La tua shmara è stata portata via mentre dormivi, conta fino a cento
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| Mentre la canna alla sua tempia, bruciamo Nascar
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| Desiderio nell'anima, puzzola in una chiusura lampo |