| Sì come nella penna e nell’inchiostro
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| È l’alto e 'l basso e 'l mediocre stile
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| E ne' marmi l’immagin ricca e vile
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| Secondo che 'l sa trar l’ingegno nostro;
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| Così, signor mie car, nel petto vostro
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| Quante l’orgoglio, è forse ogni atto umile:
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| Ma io sol quel c’a me proprio è e simile
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| Ne traggo, come fuor nel viso mostro
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| Chi semina sospir, lacrime e doglie
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| (L'umor dal ciel terreste, schietto e solo
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| A vari semi vario si converte)
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| Però pianto e dolor ne miete e coglie;
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| Chi mira alta beltà con sì gran duolo
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| Dubbie speranze, e pene acerbe e certe |