| È un bastone, è una pietra, è la fine del sentiero
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| È un residuo di moncone, è un po' solitario
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| È un frammento di vetro, è la vita, è il sole
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| È la notte, è la morte, è un inchino, è il gancio
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| È peroba do campo, è il nodo di legno
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| Caingá, candeia, è Matita Pereira
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| È legno del vento, che cade dalla riva
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| È il profondo mistero, che ti piaccia o no
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| È il vento che soffia, è la fine della collina
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| È la trave, è la campata, la festa del crinale
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| Sta piovendo, è conversazione lungo il fiume
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| Dalle acque di marzo, è la fine della stanchezza
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| È il piede, è il terreno, è la carreggiata
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| Uccello in mano, fionda di pietra
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| È un uccello nel cielo, è un uccello per terra
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| È un ruscello, è una fontana, è un pezzo di pane
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| È il fondo roccioso, è la fine della strada
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| Sulla faccia il disgusto, è un po' solitario
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| È un trifoglio, è un chiodo, è un punto, è un punto
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| Una goccia che gocciola, un racconto, un racconto
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| Un pesce, è un gesto, è un argento splendente
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| È la luce del mattino, è il mattone in arrivo
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| È il legno, è il giorno, è la fine del pungiglione
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| È la bottiglia di canna, le schegge sulla strada
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| Il progetto della casa è il corpo nel letto
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| È l'auto rotta, è il fango, è il fango
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| È un gradino, è un ponte, è un rospo, è una rana
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| È un residuo di erba, nella luce del mattino
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| Sono le acque di marzo che chiudono l'estate
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| È la promessa della vita nel tuo cuore
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| È un serpente, è un bastone, è João, è José
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| È una spina nella mano, è un taglio sul piede
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| Sono le acque di marzo che chiudono l'estate
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| È la promessa della vita nel tuo cuore
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| È un bastone, è una pietra, è la fine del sentiero
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| È un residuo di moncone, è un po' solitario
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| È un gradino, è un ponte, è un rospo, è una rana
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| È un bellissimo orizzonte, è una febbre terziana
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| Sono le acque di marzo che chiudono l'estate
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| È la promessa della vita nel tuo cuore
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| È un bastone, è una pietra, è la fine del sentiero
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| Un ceppo rimasto, è un po' solo
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| È un frammento di vetro, è la vita, è il sole
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| È la notte, è la morte, è un inchino, è il gancio
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| Sono le acque di marzo che chiudono l'estate
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| È la promessa della vita nel tuo cuore
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| È un bastone, è una pietra, è la fine del sentiero
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| È un residuo di moncone, è un po' solitario
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| È un frammento di vetro, è la vita, è il sole
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| È la notte, è la morte, è un inchino, è il gancio
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| È peroba do campo, è il nodo di legno
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| Caingá, candeia, è Matita Pereira
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| È legno del vento, che cade dalla riva
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| È il profondo mistero, che ti piaccia o no
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| È il vento che soffia, è la fine della collina
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| È la trave, è la campata, la festa del crinale
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| Sta piovendo, è conversazione lungo il fiume
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| Dalle acque di marzo, è la fine della stanchezza
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| È il piede, è il terreno, è la carreggiata
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| Uccello in mano, fionda di pietra
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| È un uccello nel cielo, è un uccello per terra
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| È un ruscello, è una fontana, è un pezzo di pane
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| È il fondo roccioso, è la fine della strada
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| Sulla faccia il disgusto, è un po' solitario
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| È un trifoglio, è un chiodo, è un punto, è un punto
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| Una goccia che gocciola, un racconto, un racconto
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| Un pesce, è un gesto, è un argento splendente
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| È la luce del mattino, è il mattone in arrivo
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| È il legno, è il giorno, è la fine del pungiglione
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| È la bottiglia di canna, le schegge sulla strada
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| Il progetto della casa è il corpo nel letto
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| È l'auto rotta, è il fango, è il fango
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| È un gradino, è un ponte, è un rospo, è una rana
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| È un residuo di erba, nella luce del mattino
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| Sono le acque di marzo che chiudono l'estate
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| È la promessa della vita nel tuo cuore
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| È un serpente, è un bastone, è João, è José
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| È una spina nella mano, è un taglio sul piede
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| Sono le acque di marzo che chiudono l'estate
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| È la promessa della vita nel tuo cuore
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| È un bastone, è una pietra, è la fine del sentiero
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| È un residuo di moncone, è un po' solitario
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| È un gradino, è un ponte, è un rospo, è una rana
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| È un bellissimo orizzonte, è una febbre terziana
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| Sono le acque di marzo che chiudono l'estate
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| È la promessa della vita nel tuo cuore
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| È un bastone, è una pietra, è la fine del sentiero
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| Un ceppo rimasto, è un po' solo
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| È un frammento di vetro, è la vita, è il sole
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| È la notte, è la morte, è un inchino, è il gancio
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| Sono le acque di marzo che chiudono l'estate
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| È la promessa della vita nel tuo cuore
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| Il suo bastone è di pietra |