| Al telefono non risponde nessuno
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| Sono impazzito a scrivere romanzi sulla vita di qualcuno
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| Perché chiedermi di restare a digiuno
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| È come chiedere a uno stato ladro di non mettertela in culo
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| Ho venduto la mia anima a una penna
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| Mi hanno sempre corretto
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| Fino a diventare io il maestro
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| Ora conto i nomi su un’agenda
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| Si scannano a vicenda
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| Per il Dio cash Gran Maestro
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| Se parli non ti sento, se squilla fa lo stesso
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| 3 grammi, una tequila e si aspira già il cambiamento
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| Ho già cambiato numero e subito disconnesso
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| Col cazzo che recupero ogni mio contatto perso
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| Siete eredi con le redini, rendimi ciò che è mio
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| Che pretendi uomo arrenditi e prenditela con Dio
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| Dopo appenditi ai capezzoli e penzoli come Benny
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| Stipendi pagati in Pennie e sti vecchi restano in bio
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| Ed io, che ci posso fare se non so più andare piano
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| Da quando ho perso il contatto con qualsiasi essere umano
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| Da quando Ares mi ha playato il primo beat — bomba a mano
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| Che sto qui — Spit Till I Die — sai come lo facciamo
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| Perso in aria — per 'sti polli sono l’aviaria |
| Per suonare spacco il posto pure senza la diaria
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| Resto con i soci voi froci Amici di Maria
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| Sfiori 'sto livello nemmeno con l’Alitalia
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| Continua fino a che non perdi il conto — slot winna
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| Sbocchina abbassa l’autostima siete Gold Diggas
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| Per ‘ste troie siamo il prete la domenica mattina
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| Mettiti in ginocchio, apri la bocca — è tutto come prima
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| Andate in pace e così sia
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| Sotto un’amnesia
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| Guerra finita e pace sia, sogno d’amnistia
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| Soldati neri della CIA come per magia
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| Tengono segreti più di preti in carestia
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| Non dirmi che è colpa mia se il mondo gira al contrario
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| 5 stelle Dream — Who wins? |
| Si chiaro (bravo)
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| Puoi succhiartelo da solo da quanto pari esaltato
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| Che sei un fake e che sei solo lo sa tutto il vicinato, homie
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| Coi tuoi toni qui c’hai già preso ai coglioni
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| Non pari G nemmeno a Parigi con due Negroni
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| Gringo spingo, finché il quadro non lo dipingo
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| In una suite all’ultimo piano all’hotel Flamingo |