| Non succede mai nulla in questa sporca città di campagna
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| Il bar è sempre chiuso e ora le puttane se ne sono andate tutte
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| Ora la chiesa è intrattenimento e il prozac è la droga
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| Andando fuori di testa, inizia a cambiare le cose
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| Ho litri di sangue
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| Non riesco a ricordare da dove viene
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| Solo ritagli sul muro
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| Immagino sia roba che ho fatto
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| Devo dipingere questa città di rosso (rosso... rosso... rosso...)
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| Devo dipingere questa città di rosso (rosso... rosso... rosso...)
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| Devo dipingere questa città di rosso (rosso... rosso... rosso...)
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| Che ironia, sono annoiata e tutta erotica
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| Seduto in giro tutto il giorno, solo complottando come morire
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| Perdendo tempo, scrocchiando le dita, il mio sangue si assottiglia di minuto in minuto
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| A volte sento di essere morto
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| I ricordi lontani mi perseguitano
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| (Ricordi lontani mi perseguitano)
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| Sembra davvero un sogno
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| (Sembra davvero un sogno)
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| Come la canzone di un morto
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| (Come la canzone di un morto)
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| Una macchina senza coscienza
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| (Una macchina senza coscienza)
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| Devo dipingere questa città di rosso (rosso... rosso... rosso...)
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| Devo dipingere questa città di rosso (rosso... rosso... rosso...)
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| Devo dipingere questa città di rosso (rosso... rosso... rosso...)
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| Devo dipingere questa città di rosso (rosso... rosso... rosso...)
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| Devo dipingere questa città di rosso (rosso... rosso... rosso...)
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| «Sembra davvero un sogno»
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| Come la canzone di un morto
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| Sono solo la macchina senza coscienza
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| Come la canzone di un morto
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| Vivere in una città sporca
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| Devo dipingere questa città di rosso (rosso... rosso... rosso...)
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| Devo dipingere questa città di rosso (rosso... rosso... rosso...)
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| Devo dipingere questa città di rosso (rosso... rosso... rosso...)
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| Devo dipingere questa città di rosso (rosso... rosso... rosso...)
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| Devo dipingere questa città di rosso (rosso...) |