| Tutto è iniziato quando sono nato un mese di anticipo
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| Mia madre era spaventata da un saloon in fuga
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| Pa è stato costretto a essere un vagabondo
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| Perché suonava l'oboe
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| E l'oboe, è chiaramente compreso
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| È un vento cattivo che nessuno soffia bene
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| Non dimenticherò mai la mattina
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| Quel nonno ha mangiato la tenda
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| Per impressionare una bella signora
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| Che andava per uomini che erano loschi
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| Poi mio zio Josia ha acceso il fuoco di Chicago
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| Sono scappato alle Hawaii con la mucca O'Leary
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| Cosa che la sua amorevole moglie si risentì
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| E lì su inventato
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| Un mattarello che colpisce e poi dice pow
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| E io sono il risultato dell'eugenetica contorta
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| Di questa famiglia di schizofrenici consanguinei
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| La fine di una lunga fila di pipistrelli
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| Disegno cappelli da donna
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| Sono Anatole di Parigi
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| Grido con chic, il mio cappello della settimana
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| Perché 6 divorzi, 3 cavalli in fuga
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| Sono Anatole di Parigi
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| I cappelli che vendo fanno urlare i mariti
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| «Quello è un cappello o un bilocale?»
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| Fammi prendere la mia zampa
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| Su un pezzo di paglia e viola
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| Un chapeau, a 60 dollari a tiro
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| È così che lo tiro e lo mastico
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| Le piccole cose che ci faccio su di esso
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| Come posizionare metri di allacciatura
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| O una bicicletta costruita per due su di essa
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| I piccoli, i grandi
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| Si sono seduti da un maiale
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| Gli sciocchi che si appollaiano
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| E quelli macabri che barcollano
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| Quello chiamato whisky sour
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| Progettato per l'ora dell'aperitivo
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| Un piccolo spuntino, una patatina
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| E un po' al largo della Torre Eiffel
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| Sono Anatole di Parigi, devo progettare
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| Sono proprio come il vino, vado alla tua testa
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| Dammi il filo e l'ago
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| Ho prurito, mi sposto per cucire
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| Sono un ghiottone per il taglio
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| Da mettere con un pulsante
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| Per tagliare e spennare, stroncare e rimboccare
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| Fissare e tagliare, pianificare l'orlo
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| Porta quella chiatta, solleva quella cauzione
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| E perché cucio ogni nuovo chapeau
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| Con uno stile in cui la maggior parte sembra decisamente cupa
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| Strettamente tra noi, entre-nous, odio le donne |