| Alla ricerca di uno scontro eterno
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| Nelle paludi di fuliggine e confusione
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| Al tatto, sento delle lacune
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| L'esperienza li chiuderà, ma non dentro
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| Dopotutto, questa non è una lotta con te, piuttosto una lotta con un'ombra
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| Ovunque tu guardi, i polsini volano
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| Quello che non è un gancio a destra, poi un jab a sinistra
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| E stai già lasciando il ring
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| L'ego è sempre schiacciante
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| Fino a quando non ti sei reso conto che il motivo è importante
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| E fanculo il sistema, dove in ogni problema
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| La soluzione sarà di nuovo la quarantena
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| Quattro muri erano una misura forzata
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| Sì, non dobbiamo dimenticare perché questo stile
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| Eppure, per divertimento, non ci crederai nemmeno
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| Che scrivo normalmente argomenti solo quando sono solo
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| Perché questo è un modo per sfuggire al desiderio
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| Mi comporto chiuso, anche se mi arrampico in mezzo alla folla
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| Questa è la battaglia di un introverso per il suo incentivo a vivere.
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| Inspira e tossisci, suda su tutta la fronte
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| Ehi, sì, ho paura, ma un passo nell'oscurità
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| E fa saltare il tetto come una casa sul ghiaccio
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| Il mondo di sopra è più bello, ma giace in una bara
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| Ricordo qui una volta che ho fatto una scelta
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| È meglio essere se stessi o essere amati?
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| Per ricoprire di polvere le poesie oi loro volti?
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| La risposta è ovvia come un cadavere in una tomba
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| E permettetemi di non essere accettato nel loro gregge
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| Io sfondarò sulla strada per gli universi amati
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| In modo che più tardi avrebbero detto: "quanto siamo noiosi,
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| Ma vogliamo davvero vederti in nostra compagnia"
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| Questo è difficile
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| Sì, finché ho solo fede nel cielo e nelle persone che hanno mandato
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| Miracle vuole sembrare impossibile
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| Per non diventare, prima di tutto, conoscenza
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| Sensazione di spremitura del torace all'interno
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| Che è ora di buttare via i difetti dalla tua testa
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| Smetti di bere e bere, porta a un vicolo cieco
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| Sì, brontolo come un vecchio, anche se ho ventitré anni
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| Sii raccolto
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| Ricordi perché sei pronto a leggere all'istante?
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| No, tutti possono farlo, nemmeno un compito
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| In primo luogo, come autore, devi maneggiare la parola
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| La luce ti brucerà attraverso le canzoni
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| Quando ci sarà l'onestà più intima in loro
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| Perché mentire nel testo? |
| È troppo fresco?
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| Poi scrivi come Horst Wessel
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| Non
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| Non è tuo, lo sappiamo entrambi
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| Sei un raccoglitore di parole come Montag in fuga
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| E l'anima non è astuta sulle lenzuola
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| Puoi solo cogliere la meravigliosa sillaba
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| Petrel - alcolismo
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| E il desiderio di essere famosi romperà il meccanismo
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| Nel nostro mondo, quello vero vale molto di più
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| Di qualsiasi tuo capriccio inverosimile
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| Quindi abbiamo già abbastanza notazioni
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| Vuoi la vittoria?
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| Quindi sforzati di più
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| Hai bisogno di mangiare?
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| Allora smettila di sguazzare
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| Di nuovo la depressione
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| Dove sono le tue uova?
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| Ascoltami più spesso, non le loro provocazioni
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| Non per niente ti siedi a casa come in una cella di punizione
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| Queste non sono ragioni per scomparire, ma una ragione per lavorare e non per rilassarsi
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| Da dove viene questa voce?
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| Risponderò con calma, senza fare eco agli interrogatori
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| Scrivo solo il meglio che posso
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| Mentre la fame infinita me lo dice
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| Che cos'è? |
| Hobby, sì, la sete di fama con reddito?
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| Ma sento solo fame, la mia fame mi controlla
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| Fame
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| Di quante parole hai bisogno quando sei pieno fino all'orlo
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| Ma tu senti solo fame, la mia fame mi controlla
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| Fame
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| Sembra calmo, anche se il grido è più forte nel corso degli anni
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| Senti solo la fame, qui la tua fame regna
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| Fame
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| Batte senza pietà, ma gli sono grato
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| Dopotutto, sentendo solo la fame, il lavoro sarà pronto |