| La pioggia cade sulle mie dita dei piedi
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| Camminando sotto la pioggia
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| Sì
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| Non smetto mai di sputare, perché? |
| Questo è per chi rinuncia
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| Ecco perché ho sempre nuovi scritti
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| HF andare a uno spettacolo, abbiamo necessità di quattro cifre
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| Testi pazzi in un colpo di scena come mutandine
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| Visione, sangue, sudore e lacrime
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| Quindi vai avanti più grande
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| Ricomincia a tracciare, molto lontano
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| Mente tremolante, imposta il divagazione
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| Le viti degli inferi, la mia anima le calpesta ancora più velocemente
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| Catalizzatori per aver ucciso la dispensa, vicino all'aceto
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| Dispositivi mentali migliori che manomettono le prove
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| Fissando un fottuto barile sul mio scheletro
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| Sangue fino alle ginocchia, quindi non chiedere dei nostri stivali di gomma
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| O il luogo in cui si trovano, dei miei elefanti
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| Perché stai cercando di portarmi giù, come la residenza
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| Risonanza sonora, lavaggio del cervello E M F
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| Ripeti dopo che ho detto "Io sono la leggenda"
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| Nessun punto fermo, eppure finisco ancora la frase
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| Sono libero, nessun rimorsi, solo ricordo
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| Il passato giace, nei campi dei sogni dove regnano gli spaventapasseri si sta radunando
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| HF è l'emblema, l'élite li smembra
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| Lascia tremare i corpi leggeri
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| Flash back allucinogeni, ora stai ricordando
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| Sei più di alcuni atomi in uno schema che è eccellente
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| Immagini vivide dipinte mentre le lacrime imbrattavano le vinacce
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| Decoro gli esterni, arrampicandomi sul muro e sul rivestimento con l'etereo
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| Matrix fredda senza cereali
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| L'ho graffiato come un ladro d'auto, con alcuni materiali poco raccomandabili
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| Solo per renderlo reale per te, solo per renderlo reale per te
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| Nubi temporalesche, la pioggia cade sulle dita dei piedi
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| Gocciolando attraverso i fori fatti dalle file
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| Alle prese per i pezzi del puzzle al freddo
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| Eppure non ho mai indossato una museruola quando la verità deve essere detta
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| Ho detto
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| Potrei scherzare prima, ma ora sono serio
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| Hai un occulto che fa cose strane come i periodi di bevuta
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| Simbolismo della casa massonica, realismo del boschetto boemo
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| Culto satanico, è tutto imperialismo
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| Non sento questa visione, sento di rivelare la realtà in ogni scritto
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| Elevazione nascosta
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| Rimango nascosto quando sputo
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| A tutto gas, non è mai stata una buca scivolata
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| Nella vecchia e dubbia Gran Bretagna, continua a scoppiare come un pilling
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| Non la penicillina che interpreta i cattivi di Foxtrot
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| Ripeti dopo di me, però non sei quello che possiedi
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| Lascia che voli sopra la tua testa, come i droni
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| Nanoparticelle che cadono nella tua zona
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| Non girare intorno al cespuglio come Bush, è un teschio e ossa
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| Società, la popolazione ha bisogno del cranio e delle ossa nella tua società
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| Non fluire nel mainstream, so che mi mentono
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| Sento il dolore del flusso musicale, come se ogni nota chiave fosse avorio
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| Getta la mia paura che ho, la morte qui accanto a me
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| Fissandolo negli occhi, ridendo mentre piange per me
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| Sono andato a consolarlo e lui mi ha conficcato un fottuto coltello
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| Spingilo a 90 gradi, come se stesse tagliando gli angoli con violenza
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| Quindi ordine del giorno 21 e lui se n'è andato quando ha cercato di mettermi a tacere
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| Tentativo fallito (sfortunato), ho mantenuto la mia vitalità
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| Non esiste né l'inferno del paradiso, questa è l'ironia
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| D'altra parte, sto sparando con il ferro come l'animale dentro di me
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| Riesco a respirare finalmente
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| Nubi temporalesche, la pioggia cade sulle dita dei piedi
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| Gocciolando attraverso i buchi fatti dai fratelli
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| Alle prese per i pezzi del puzzle al freddo
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| Eppure non ho mai indossato una museruola quando la verità deve essere detta
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| Ho detto
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| Informato, Fliptrix, High Focus |