| Se découpant sur champ d’azur
|
| La ferme était fausse bien sûr
|
| Et le chaume servant de toit
|
| Synthétique comme il se doit
|
| Au bout d’une allée de faux buis
|
| On apercevait un faux puits
|
| Du fond duquel la vérité
|
| N’avait jamais dû remonter
|
| Et la maîtresse de céans
|
| Dans un habit, ma foi, seyant
|
| De fermière de comédie
|
| A ma rencontre descendit
|
| Et mon petit bouquet, soudain
|
| Parut terne dans ce jardin
|
| Près des massifs de fausses fleurs
|
| Offrant les plus vives couleurs
|
| Ayant foulé le faux gazon
|
| Je la suivis dans la maison
|
| Où brillait sans se consumer
|
| Un genre de feu sans fumée
|
| Face au faux buffet Henri deux
|
| Alignés sur les rayons de
|
| La bibliothèque en faux bois
|
| Faux bouquins achetés au poids
|
| Faux Aubusson, fausses armures
|
| Faux tableaux de maîtres au mur
|
| Fausses perles et faux bijoux
|
| Faux grains de beauté sur les joues
|
| Faux ongles au bout des menottes
|
| Piano jouant des fausses notes
|
| Avec des touches ne devant
|
| Pas leur ivoire aux éléphants
|
| Aux lueurs des fausses chandelles
|
| Enlevant ses fausses dentelles
|
| Elle a dit, mais ce n'était pas
|
| Sûr, tu es mon premier faux pas
|
| Fausse vierge, fausse pudeur
|
| Fausse fièvre, simulateurs
|
| Ces anges artificiels
|
| Venus d’un faux septième ciel
|
| La seule chose un peu sincère
|
| Dans cette histoire de faussaire
|
| Et contre laquelle il ne faut
|
| Peut-être pas s’inscrire en faux
|
| C’est mon penchant pour elle et mon
|
| Gros point du côté du poumon
|
| Quand amoureuse elle tomba
|
| D’un vrai marquis de Carabas
|
| En l’occurrence Cupidon
|
| Se conduisit en faux-jeton
|
| En véritable faux témoin
|
| Et Vénus aussi, néanmoins
|
| Ce serait sans doute mentir
|
| Par omission de ne pas dire
|
| Que je leur dois quand même une heure
|
| Authentique de vrai bonheur |