Traduzione del testo della canzone Le vieux lion - Georges Brassens

Le vieux lion (originale)

Y’a tout à l’heure 15 ans d’malheur mon vieux Léon
Que tu es parti au paradis d’l’accordéon
Parti bon train voir si l’bastringue et la java
Avaient gardés droit de cité chez Jehova
15 ans bientôt qu’musique au dos tu t’en allais
Mener le bal à l’amicale des feux follets
En cet asile par sainte Cécile pardonne-nous
De n’avoir pas su faire cadeau de ton biniou
C’est une erreur mais les joueurs d’accordéon
Au grand jamais on ne les met au panthéon
Mon vieux tu as du d’t’contenter du champ de navets
Sans grandes pompes et sans pompons et sans ave
Mais les copains suivaient le sapin le cœur serré
En rigolant pour faire semblant de n’pas pleurer
Et dans nos cœur pauvre joueur d’accordéon
Il fait ma foi beaucoup moins froid qu’au panthéon
Depuis mon vieux qu’au fond des cieux tu as fait ton trou
Il a coulé de l’eau sous les ponts de chez nous
Les bons enfants de la rue de Vanves à la Gaîté
L’un comme l’autre au gré des flots furent emportés
Mais aucun d’eux n’a fait fit de son temps jadis
Tous en restés du parti des myosotis
Tous ces pierrots ont le cœur gros mon vieux Léon
En entendant le moindre champ d’accordéon
Quel temps fait-il chez les gentils de l’au-delà
Les musiciens ont-ils enfin trouvés le La
Et le petit bleu est ce que sa le rend pas meilleur
D'être servi au sein des vignes du seigneur
Si de temps en temps une dame d’antan se laisse embrasser
Sûrement papa que tu r’grette pas d'être passé
Et si l’bon dieu aime tant soi peu l’accordéon
Au firmament tu t’plait surement mon vieux Léon

Le vieux lion (traduzione)

Sono ormai quindici anni di sorte avversa, mio antico Léon,
Da quando varcasti il paradiso della fisarmonica,
Andasti spedito a scoprire se il bastringue e la java,
Fossero ancora cittadini ammessi al cospetto di Jehova,
Quindici anni – in fretta – che con la musica sulle spalle svanisti,
A condurre le danze nell’amicale dei fuochi fatui,
In questo asilo, per Santa Cecilia, perdonaci,
Di non aver saputo donare il tuo biniou in retaggio,
Errore, certo — ma i suonatori d’ancia,
Non vengono mai, mai, posti nel Pantheon dei grandi,
Così, mio vecchio, dovesti accontentarti dei campi di rape,
Senza fasti solenni, né pompon né un salve,
Eppure i compagni seguirono la bara col cuore di pietra
Scherzando – per fingere che il pianto non li piega,
E nei nostri cuori, povero suonatore di fisarmonica,
Regna, davvero, meno gelo che nel pantheon di pietra,
Da quando, mio vecchio, scavasti il tuo giaciglio tra le nubi,
Molta acqua è passata sotto i nostri ponti sonnolenti,
I bravi figli della rue de Vanves e della Gaîté,
Ognuno travolto, come legno, dalla piena dei tempi,
Ma nessuno di loro ha dismesso le ore remote,
Tutti restati nella confraternita dei non-ti-scordar-di-me,
Tutti questi pierrot hanno il cuore pesante, Léon mio,
Al minimo accenno del canto d’una fisarmonica,
Com’è il tempo laggiù, tra i gentili dell’aldilà?
I musici hanno infine trovato il loro La, là dove sono?
E il piccolo blu, non diventa più soave,
Se servito tra le vigne del Signore delle lune?
Se ogni tanto una dama d’altri tempi si lascia baciare,
Certo non rimpiangi, babbo, d’esserti spento tra loro,
E se il buon Dio porta almeno un poco nel cuore la fisarmonica,
Nel firmamento certo ti trovi felice, mio vecchio Léon