| Il est morne, il est taciturne
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| Il préside aux choses du temps
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| Il porte un joli nom, Saturne
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| Mais c’est un Dieu fort inquiétant
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| Il porte un joli nom, Saturne
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| Mais c’est un Dieu fort inquiétant
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| En allant son chemin, morose
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| Pour se désennuyer un peu
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| Il joue à bousculer les roses
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| Le temps tue le temps comme il peut
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| Il joue à bousculer les roses
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| Le temps tue le temps comme il peut
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| Cette saison, c’est toi, ma belle
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| Qui a fait les frais de son jeu
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| Toi qui a payé la gabelle
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| Un grain de sel dans tes cheveux
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| Toi qui a payé la gabelle
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| Un grain de sel dans tes cheveux
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| C’est pas vilain, les fleurs d’automne
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| Et tous les poètes l’ont dit
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| Je te regarde et je te donne
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| Mon billet qu’ils n’ont pas menti
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| Je te regarde et je te donne
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| Mon billet qu’ils n’ont pas menti
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| Viens encore, viens ma favorite
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| Descendons ensemble au jardin
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| Viens effeuiller la marguerite
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| De l'été de la Saint-Martin
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| Viens effeuiller la marguerite
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| De l'été de la Saint-Martin
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| Je sais par cœur toutes tes grâces
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| Et pour me les faire oublier
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| Il faudra que Saturne en fasse
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| Des tours d’horloge, de sablier
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| Et la petite pisseuse d’en face
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| Peut bien aller se rhabiller… |