| A piedi nudi sul legno del ponte
|
| Portando cesti di frutta matura
|
| Parte una musica dolce
|
| E già cambia l’inquadratura
|
| E c'è una vela che viene dal mare
|
| Non si sa bene a portare che
|
| Fin quando nuvole in dissolvenza non la nascondono
|
| O sono nuvole con altre vele che si confondono
|
| E intanto passano i giorni
|
| E non è proprio mai finita
|
| E intanto passano i giorni
|
| E sono i titoli della vita
|
| E allora
|
| Ay ay ay calypso, calypso…
|
| Quanti pesci pescati nel mar
|
| Quante donne pescate in un bar
|
| Dove i tatuaggi di bruciano meno
|
| Se li appoggi sul fresco di un seno
|
| E una voce canta
|
| Canta:
|
| «Ay ay ay calypso, calypso…»
|
| E c'è il dettaglio di un uomo seduto
|
| La pelle nera che sembra velluto
|
| Due occhi neri che sembran carbone
|
| Disegna cerchi col rum sul bancone
|
| E pensa che si può
|
| Morire di calypso
|
| A piedi nudi sul legno del ponte
|
| E primo piano di un particolare
|
| Che la frutta richiama le api
|
| E che una spina in un piede fa male
|
| E quante navi abbiam visto partire
|
| E ritornare nessuna mai
|
| Perchè da piccoli in riva al mare i bambini corrono
|
| Ma poi da grandi si fanno furbi e di giorno dormono
|
| E intanto passano i giorni
|
| E sono giorni tutti uguali
|
| Bianchi ed affilati
|
| Come i denti degli squali
|
| E allora
|
| Ay ay ay calypso, calypso
|
| Calypso…
|
| Una noce che cade per terra
|
| Suona come un tamburo di guerra
|
| Suona come un segnale di festa
|
| Nel viavai di chi parte e chi resta
|
| E una voce canta
|
| Canta:
|
| «Ay ay ay calypso, calypso…»
|
| E c'è il dettaglio di un uomo che guarda
|
| Il viso nero muschiato di barba
|
| Che guarda il mare da dove è venuto
|
| Poi scuote il capo e rimane seduto
|
| E pensa che si può
|
| Morire di calypso |