| Cominciarono a frustarmi ai pilastri
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| Strumenti che strappano la mia carne
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| Le figure sono diventate improvvisamente assassine
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| E la mia memoria inizia a rinfrescarsi
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| Le sante mani del cielo
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| Gli architetti della vita
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| Mi ha riportato indietro mentre iniziavo a morire
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| L'ira degli dèi, scatenata su di me, attraverso il mio polso mettono i loro spilli
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| I loro occhi anneriti sono pieni di intenti
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| Come posso parlare o resistere? |
| Il mio corpo è in paralisi
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| Questi chirurghi sono artisti, il mio corpo è tela
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| Gli aghi mi fanno sbucciare la pelle
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| Non può essere Non è reale
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| Questo è il dolore di un milione di morti
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| La mia anatomia è il teatro della guerra
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| Sono il testimone della catastrofe, catastrofe
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| Le sante mani del cielo
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| Gli architetti della vita
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| Mi ha riportato indietro mentre iniziavo a morire
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| L'ira degli dèi, scatenata su di me, attraverso il mio polso mettono i loro spilli
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| I loro occhi anneriti sono pieni di intenti
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| Come posso parlare o resistere? |
| Il mio corpo è in paralisi
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| Questi chirurghi sono artisti, il mio corpo è tela
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| Gli aghi mi fanno sbucciare la pelle
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| Non può essere Non è reale
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| La mia struttura è in frantumi, giace in rovina, giace in rovina
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| Il mio corpo è sparito, ma sono ancora vivo
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| Sono gli artisti
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| Gli unici creatori
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| (L'ira degli dei, scatenata su di me attraverso il mio polso mettono i loro spilli
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| I loro occhi anneriti sono pieni di intenti)
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| L'ira degli dèi, scatenata su di me, attraverso il mio polso mettono i loro spilli
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| I loro occhi anneriti sono pieni di intenti
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| Come posso parlare o resistere? |
| Il mio corpo è in paralisi
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| Questi chirurghi sono artisti, il mio corpo è tela
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| Gli aghi mi fanno sbucciare la pelle
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| Non può essere |