| Cominciarono a frustarmi ai pilastri | 
| Strumenti che strappano la mia carne | 
| Le figure sono diventate improvvisamente assassine | 
| E la mia memoria inizia a rinfrescarsi | 
| Le sante mani del cielo | 
| Gli architetti della vita | 
| Mi ha riportato indietro mentre iniziavo a morire | 
| L'ira degli dèi, scatenata su di me, attraverso il mio polso mettono i loro spilli | 
| I loro occhi anneriti sono pieni di intenti | 
| Come posso parlare o resistere? | 
| Il mio corpo è in paralisi | 
| Questi chirurghi sono artisti, il mio corpo è tela | 
| Gli aghi mi fanno sbucciare la pelle | 
| Non può essere Non è reale | 
| Questo è il dolore di un milione di morti | 
| La mia anatomia è il teatro della guerra | 
| Sono il testimone della catastrofe, catastrofe | 
| Le sante mani del cielo | 
| Gli architetti della vita | 
| Mi ha riportato indietro mentre iniziavo a morire | 
| L'ira degli dèi, scatenata su di me, attraverso il mio polso mettono i loro spilli | 
| I loro occhi anneriti sono pieni di intenti | 
| Come posso parlare o resistere? | 
| Il mio corpo è in paralisi | 
| Questi chirurghi sono artisti, il mio corpo è tela | 
| Gli aghi mi fanno sbucciare la pelle | 
| Non può essere Non è reale | 
| La mia struttura è in frantumi, giace in rovina, giace in rovina | 
| Il mio corpo è sparito, ma sono ancora vivo | 
| Sono gli artisti | 
| Gli unici creatori | 
| (L'ira degli dei, scatenata su di me attraverso il mio polso mettono i loro spilli | 
| I loro occhi anneriti sono pieni di intenti) | 
| L'ira degli dèi, scatenata su di me, attraverso il mio polso mettono i loro spilli | 
| I loro occhi anneriti sono pieni di intenti | 
| Come posso parlare o resistere? | 
| Il mio corpo è in paralisi | 
| Questi chirurghi sono artisti, il mio corpo è tela | 
| Gli aghi mi fanno sbucciare la pelle | 
| Non può essere |