| Assise sur les bancs du grand amphithéâtre
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| Tout près de la sortie c’est une place en or
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| Je regarde les gens qui meublent ce théâtre
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| Et qui baillent et rebaillent et qui rebaillent encore
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| Le professeur fait son cours sur l’histoire d’Angleterre
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| En 1066 invasion des Normands, en 1338 il y a eu la guerre
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| Celle qu’on a appelé la guerre de cent ans
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| Qu’est-ce qu’on se marre à la fac de lettres
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| J’en ai encore pour quelques années peut-être
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| Qu’est-ce qu’on se marre à la fac de lettres
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| Mais enfin vers midi le cours est terminé
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| Deux heures de cours ça creuse et ça semble bien long
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| Cent balles dans la machine et vous pouvez manger
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| Des sandwichs au jambon où y a pas de jambon
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| Les étudiants déjeunent ou bien se désaltèrent
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| Moi je pense à lundi où je serai au studio
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| Sans oublier que les mines de charbon d’Angleterre
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| Se trouvent à Liverpool, à Cardiff et Glasgow
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| Qu’est-ce qu’on se marre à la fac de lettres
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| J’en ai encore pour quelques années peut-être
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| Qu’est-ce qu’on se marre à la fac de lettres
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| Assis tout près de moi, il y a des gens de psycho
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| Des petits gars boutonneux qui parlent de leur âme
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| Et avec de grands gestes, chacun fait son solo
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| Sur la pensée de Kant, de Bergson ou de Sartre
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| Quand ça devient mignon, c’est une licence de lettres
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| Petit costar cintré, grande fente dans le dos
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| Qui vous dit volontiers, avec fierté peut-être
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| Je ne lis que Gide, Verlaine ou Rimbaud
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| Qu’est-ce qu’on se marre à la fac de lettres
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| J’en ai encore pour quelques années peut-être
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| Qu’est-ce qu’on se marre à la fac de lettres |