| Marie, Marie Flore era una bambina di dieci anni
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| Che ho incontrato nell'estremità meridionale della Francia.
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| A uscire dalla folla c'era la figlia
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| Di qualcuno con dei fiori per me, eravamo amici a prima vista.
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| Non parlava inglese ma si sedeva al mio fianco in macchina
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| E ha indicato i luoghi lungo il percorso verso il villaggio di Arles.
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| Marie, Marie Flore è venuta a tavola quella sera
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| Come ho cenato in un antico hotel.
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| La stanza era tutta arredata con cose del diciassettesimo secolo
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| E le stavano bene.
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| Non avrebbe mangiato nulla, ma si sarebbe seduta sulla sua sedia come una regina
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| E ridevo del mio francese ma sembrava sempre sapere cosa intendevo.
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| Marie, Marie Flore è venuta a sentirmi quella notte
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| Quando cantavo per la gente di Arles.
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| Si fermò all'ombra di un'arena in rovina,
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| La sua cornice nella mia mente non è mai stata troppo lontana.
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| Nella fretta che seguì, scoprii che mi teneva la mano
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| E accompagnandomi attraverso una serata che gli anziani avevano programmato.
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| Marie, Marie Flore, ricorderò sempre
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| I tuoi occhi, il tuo sorriso e la tua grazia.
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| L'oro che scorreva con le tue risate rimane
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| Per illuminare l'immagine che ho del tuo viso.
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| Perché ho visto bambini con facce molto più saggi del tempo,
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| E tu, mia Marie, sei sicuramente una di questo tipo.
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| Marie, Marie Flore, tutte le probabilità dicono che ci vediamo di nuovo
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| Per piano o per caso.
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| Ma in caso contrario, sarai lì quando sognerò la pioggia su Parigi
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| O il sole all'estremità meridionale della Francia.
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| Marie, Marie, Marie Flore. |