| Mena dipinge le nuvole
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| Per fare soffici le lacrime
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| E sfugge ai raggi gelidi del sole
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| Per trovar rifugio nel colore delle viole
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| Mena aveva 16 anni, viveva a Trecastagni
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| Capelli mossi carezzavano i suoi occhi grandi
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| I genitori gran lavoratori
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| Dai cuori duri di chi ha poco, nascondevano i dolori
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| Mena era un’artista, disegnava lava che colava
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| Giù dall’Etna con la sciara che lasciava, lei sognava
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| Di mostrare al grande pubblico i suoi fiori
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| E mari, aironi e iceberg libera dall’asperger
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| Tornava a terra solo per danzare col pastello
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| Aci castello nella notte brillava lento
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| Greve un principe che la salvava da quella contrada
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| Coi compagni che le urlavano: «Malata!»
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| Mena camminava nel viale dei suoi sogni
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| Quiete dentro al sonno per sfuggire agli incubi di giorno
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| Di giorno il cielo si faceva nero come un corvo
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| Di notte il cuore si faceva muto, Dio un po' sordo
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| Mena dipinge le nuvole
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| Per fare soffici le lacrime
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| E sfugge ai raggi gelidi del sole
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| Per trovar rifugio nel colore delle viole
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| Brividi sfioravano le membra sua la odiavano |
| Mentre nere mani dure e fredde la toccavano
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| Uccidevano
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| Lei gridava forte ma nessuno la sentiva dentro un corpo chiuso, no
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| Perse la testa come Goya vinta come i Malavoglia
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| Giacché cadde un’altra foglia dal suo nespolo
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| Certi sorrisi sono fiordalisi che, se presi
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| Nei campi dei visi più indifesi, non ricrescono
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| Ogni colore sulla tela diveniva spento
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| Mena aveva perso la sua tramontana dentro
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| Non trovò la sua strada, fra i torquemada
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| Dentro un mondo dove l’oro vale più di ogni disegno
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| Mena ha ormai deciso, colora l’ultimo narciso
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| Spento e deriso che ricorda vagamente un viso
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| E fugge all’alba coi suoi occhi grandi e spaventati
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| Via dal mondo che divora i petali più delicati
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| Mena dipinge le nuvole
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| Per fare soffici le lacrime
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| E sfugge ai raggi gelidi del sole
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| Mena adesso vive nel colore delle viole |