| Un cilindro nero come il mantello
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| Senza colombe e senza lei
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| Lei che se ne è andata nonostante tutto
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| Indifferente a qualsivoglia trucco per farla rimanere
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| Come in un quadretto Felliniano
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| Con un coniglio rimbambito in mano
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| E carte sparse sul parquet
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| Con il cuore in gola
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| Guarda dentro il cilindro per ore
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| Sospeso a mezz’aria
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| E il suo silenzio copre ogni rumore
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| Di niente si accorgerà
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| Finquando ancora ripenserà
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| A che coraggio ha avuto
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| Nel tradirla e dire tutto
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| Ci fosse solo un modo per ricominciare
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| Sarebbe certo un pò più facile
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| La vita per un semplice prestigiatore
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| Con la bacchetta in pugno ed un foulard
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| Pensare poi che …
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| Che lei divisa in due tutte le sere
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| Ricompariva intera in un forziere
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| Armata di paillettes e di sorriso
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| Oggi spettacolo nuovo del prestigiatore
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| Che resta sospeso in levitazione
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| Contro le leggi di gravità
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| Gente che applaude stupita dal magico trucco
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| Ma lui vola davvero vola sul mondo
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| Col suo cilindro e la sua piece
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| E ancora dolente
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| Vola in alto come un’aquilone
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| Poi stanco si arrende
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| Ed esordisce: signore e signori
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| Stasera si chiude qui
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| Perché la vita và così
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| E certe cose non le puoi cambiare con un trucco
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| Se c'è la spiegazione dei miracoli
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| Esiste solamente dentro noi
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| Nelle coscienze abbandonate in fondo ai cuori
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| Son scritte le parole magiche
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| Ci fosse solo un modo per ricominciare
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| Sarebbe certo un pò più facile
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| Non vivere la vita da prestigiatore
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| Con la bacchetta in pugno ed un foulard
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| Ci fosse solo un modo per ricominciare
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| Ci fosse solo un modo per ricominciare |