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Io non ce la faccio

Io sono quello che non ce la faccio
Io sono stanco, anzi stanchissimo
La vita moderna ha dei ritmi e delle pretese che tenerci dietro
Io non ce la faccio
Oppure no
Io sono esaurito
Ho finito, nel breve volgere di sette lustri, l’energia vitale che mi è stata
concessa
Sono scarico, sembro vivo ma sono morto
Oppure no
Io sono un martire della letteratura
Ho scritto un romanzo che è piaciuto molto a due editori, uno dei quali molto
importante
«Molto colpiti, originale» mi han detto
«Ti chiamiamo entro fine luglio» mi han detto
Oggi è l’otto di agosto e sono qui in casa che aspetto
Non succede niente
Questo niente mi ammazza
Oppure no
Io sono deperito da una lunga dieta e dalla delusione che l’ha seguita
Non entravo più nelle braghe e mi sono messo a dieta
Sono stato a dieta otto mesi
Dimagrivo pochissimo, ma costantemente, un chilo al mese
Un bel giorno sono entrato nel paio di braghe più stretto che avevo
Sono uscito di casa, la cintura stretta nell’ultimo buco
E vedevo riflessa nelle vetrine l’immagine di un uomo agile e fresco
I pantaloni fasciavano elegantemente una vita sottile, il ventre piatto del
pugilatore
Era diventato cordiale e piacevole parlarmi assieme
Se ne accorgevano tutti quelli che m’incontravano
«Ma come stai bene, ma come sei in forma»
Sono stato magro tre giorni
È lì che mi sono abbattuto
Oppure no