| Metti qualsiasi altro equipaggio al suo posto,
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| Potrei dirgli quanto lo amo finché non sarò blu in faccia
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| Ma non lo sanno, nuotando sulla superficie di una difficile grondaia
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| Soffocato dalla federa, al servizio dei Dust Brothers
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| Far penzolare le chiavi degli appartamenti
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| In breve, il mio unico mobile era un tappeto
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| E la torcia dell'inferno sembrava essere la luce del mio futuro
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| Un'eco nella mia testa che dice "Potrei anche spararti!"
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| Anima a scopo di lucro, fantasmi e folletti
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| Amico, voglio gracchiare o overdose di Klonopins
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| Le mie ossa erano malnutrite come se potessero spezzarsi
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| E mentre li raschio a pezzi, l'etichetta crolla
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| Merda di pasta... viene tesa un'imboscata dalla folla linciatrice
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| Ma non ho altra scelta che restare con un lavoro temporaneo
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| Conta le pagine man mano che i giorni passano lentamente
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| Pensando a me stesso «Accidenti, non lo sanno...»
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| «Guarda la storia""Ora sta andando giù"
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| «La sopravvivenza mi ha infastidito, ma sono vivo»
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| «Guarda la storia""Sta andando giù"
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| «Fai una rapida presa di denaro, prima che il tuo culo sia fuori»
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| Dov'è l'assegno, cosa c'è per colazione
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| Pranzo fuori questione, un dollaro lo allunghiamo
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| Ascolta il ringhio, il dolore è implacabile
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| Tutto il resto nel mio divano non è abbastanza per pagare l'affitto
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| Voglio chiamare il postino e rompergli la mascella
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| Che tipo di punk porta banconote con una pila di cataloghi?
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| L'ironia è folle, completamente contorta
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| Ho la catena d'oro al volo ma nessun piatto in cui pisciare
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| Che vergogna, perché facciamo rima, il gioco è risolto
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| Le uniche persone che vengono pagate sono l'etichetta, merda
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| La nave schiavista è sbarcata, ora non ci sono solo i neri
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| Perché chiunque fa rap viene incatenato
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| Uno stile adatto a tutti, vorresti aver firmato un grande affare
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| Ma non vedi un centesimo finché non vendi come sei milioni
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| Ora puoi fare grandi cose ma direttamente però,
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| Vai e chiedigli dove sono i tuoi soldi, loro non lo sanno. |