| Penna su carta con inchiostro invisibile
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| Mostrare onestà senza nulla da mostrare
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| Ritrattare il gusto del coltello
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| Un dolce seppellirmi per sempre
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| Siamo intrappolati in involucri fatti di arsenico e inclinazioni
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| L'indigenza dal cuore che arranca così insoddisfatta
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| Non sono stato così entusiasta di essere vivo
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| Perché sono maledetto e resisto
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| A questa parvenza di vita
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| Non riesco a tremare
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| La maledizione che è stata applicata
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| I rifugi che invadono
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| Una pioggia che non si asciuga
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| Sto bevendo le mie opzioni
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| E morire di sete
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| Le ombre ancora indugiano
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| Perché sono maledetto
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| Le luci sono state scarsamente illuminate
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| Le candele bruciavano bagnate
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| Nessun riparo per ospitare questo
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| Una piaga che non può impostare
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| Un graffio a questa ulcera
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| Una preghiera che scoppia
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| Un desiderio di conforto
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| Perché sono maledetto
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| Bocca alla bottiglia con una fame di rimpianti
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| Paralizzato in uno stato infantile
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| I nostri sentimenti intorpiditi dai nostri consumi
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| Ogni bacio un mantello da sbucciare e sfaldare
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| L'abitudine è una stampella che un tempo portava conforto
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| Ora collerico perché non c'è altra scelta
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| Cauterizzare le ferite che le esposizioni
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| Dolore cocente che generò il vizio
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| Non ho mai sentito uno spazio così insulso dietro i miei occhi
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| Perché sono maledetto e sto passando oltre
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| L'orchestratore di queste grida
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| Non riesco a tremare
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| La maledizione che è stata applicata
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| I rifugi che invadono
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| Una pioggia che non si asciuga
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| Sto bevendo le mie opzioni
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| E morire di sete
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| Le ombre ancora indugiano
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| Perché sono maledetto
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| Le luci sono state scarsamente illuminate
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| Le candele bruciavano bagnate
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| Nessun riparo per ospitare questo
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| Una piaga che non può impostare
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| Un graffio a questa ulcera
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| Una preghiera che scoppia
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| Un desiderio di conforto
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| Perché sono maledetto |