| Come il veleno nel seno di Socrate |
| Gela le carni salendo dal basso |
| questa voce che impreca al silenzio |
| Non chiede parola, non occupa spazio |
| Su tavole antiche infrante nell’ira |
| Il patto abortito di un dio affamato |
| Fallito l’inizio sospira la fine |
| Dove il perdono si veste di spine |
| Sia benedetto il giorno dell’ira |
| Perché il male rinnega rimedio |
| Le piaghe, la sete, la peste e la fame |
| Oggi che l’odio è il nostro pane |
| Nessuno ci impasta di terra ed argilla |
| Non vi è più alito ad infondere vita |
| Il ricordo è morte, la memoria è fumo |
| Sia lodato il mio nessuno |
| Il mio popolo grida dalla rupe. |