| Ho un furgone Ford nuovo di zecca, un camioncino giallo arancio brillante
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| In giro come se fossi Johnny Espisito
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| Sto pompando il mio nastro funk con Stretch e B Bobbito
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| Cercando quel ragazzo che ha derubato Joey, oh lui
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| Cattura lentamente un'altra rima rapper
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| Nella parte posteriore della testa, senti il calicò M-O
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| Conosci la X, ehi ehi, è fuori dall'ospedale
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| Suonava la tromba in classe, inoltre aveva un violino
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| Aveva una casa nei quartieri alti di Green Apple Road
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| Una scimmia sepolta dal corpo umano più un rospo
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| Bereau federale spaventato, cazzo di indagine
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| Niente telefoni, niente segnali acustici, cazzo di comunicazione
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| Mi piacciono i bambini gelato, mi piace Carvelle
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| Leggo fumetti e libri, sì, Marvel
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| Vuoi fare un passo da MC, io sono nel seminterrato
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| Alza gli specchi all'inferno, dov'è finita la tua faccia?
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| Cammino in silenzio di notte, attraverso i progetti
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| Forse una notte guarda attraverso il tuo spioncino, peekaboo!
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| Ho un regalo per te, per scopare Babbo Natale
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| Apri la tua porta, affronta la luce dei Cenobiti
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| Voglio la matrice della follia, sono come Hellraiser
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| (Chi potrei essere?)
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| Calcia un versetto di droga e poi fantasma
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| Bobbito e sì, ho gli oggetti di scena
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| Ora voi negri da granchio salterete giù dal mio cazzo
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| Il mio stile è En Vouge, non lo capirai mai
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| Fonetico, kenetico, energico scorre le tue orecchie in un tournaquet
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| Avvolto strettamente, i miei rap potrebbero esserlo
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| Sgradevole o leggermente golosissimo
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| Alcuni gruppi sono finiti, altri corrono
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| Molti gruppi vengono, quando i ritmi di Bob vengono fatti girare
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| Stordito dalla pistola stordente, mi stai masticando la gomma del cazzo
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| Te lo ficco nel naso così i bambini possono ridicolizzare come la scuola cattolica
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| In seconda elementare, la signora Flaherty ha avuto una tragedia
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| Mi ha visto rompere un dado, era un'adulazione
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| Ora ricarico la mia batteria
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| L'adulazione mi porta dove sto andando, mi fa sapere che sto fluendo
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| Mi imposta quando sto disossando
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| Merda, la gente mi chiede chi scrive per me
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| Scrivo la mia merda dalla fine all'inizio
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| Diminuisci il cuore, mangio un kinish e poi scoreggio
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| Un traskit, un triscit, un biscotto dalle orecchie d'oro
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| Kool Keith mi ha chiesto di fare rima e così l'ho preso a calci
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| Nervoso, servito questo, mai nemmeno sentito questo
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| Lascia un carro funebre senza parole, perché l'ho appena servito
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| Allunga Armstrong, il mio uomo, il mio dolce
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| Mio padrino Don, alza il microfono e saluta
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| È un po' pertinente che il veleno che gli mando
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| Gli darò un clistere, poi dimostrerò che la mia merda è più strana di
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| Tuo, quando le guerre piegano le leggi per far figurare i negri
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| Non riesco a rappare, lo suono sotto copertura e lo pianto
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| Una parola che non hai sentito dire
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| E il dado che metto per impregnare gli uteri nelle tombe
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| Di larve, insetti da sezionare dalla gabbia toracica
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| Per il solare, ricorda la scena del mio cervello
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| Tremi e così quando tengo fermo un microfono
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| Per andare in rotta di collisione e inviarlo
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| Quando sono mentalmente con i jeans chiari non leggo i nomi
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| Sono analfabeta, lo considero strappato, spogliato, capovolto, preso a calci
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| Poi tagliuzzato, quindi dì "formaggio" quando ti sei immaginato incastrato
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| Diretto al destino dei negri che spruzzano rime
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| Come la mazza, terribile, sono esoterico quando faccio a pezzi
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| Variando i metodi e la merda, non lo faccio mai
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| L'ho lasciato a Kool Keith, Bobbito, pieno di libido
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| Per le ragazze che hanno bisogno di otto pollici di lingua per mangiare, ehi
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| Un po' pulito, quindi dai un'occhiata
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| Pace, hollito
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| Calcia un versetto di droga e poi fantasma |