Caro, grazie per la tua lettera
|
Sembra che tu stia vivendo come volevi
|
E questo mi fa sorridere
|
No, non avevo sentito che Bjorn Borg si fosse ritirato
|
Grazie a Dio uno di noi ha un dito sul polso sportivo
|
Nessun record rimanenti per raccogliere il tuo reclamo
|
Bene, Borg, Brolin e un allenatore di tennis sconosciuto
|
Rilasciato qualcosa di recente
|
Senza dubbio i tuoi contatti nella malavita di Stoccolma
|
Può procurarsi quella gemma
|
Sono tornato l'altro giorno per trovare il pub
|
All'angolo era stato bruciato
|
Un'oscura storia di strada di Londra, con cui non ti peserò ora
|
Determinato come sono a scriverti una merda che afferma la vita
|
E non trascinarti in una normale rete a strascico
|
Attraverso i mari notturni per trovare ciò che striscia
|
Eppure so che stanno tirando a sorte per vedere
|
Chi può prendere l'affitto dei vecchi pub
|
E trasformalo in appartamenti più lussuosi
|
Mattone dopo mattone è iniziata l'infiltrazione
|
Mi sento spinto a prendere una bomboletta spray
|
E il passaggio finale all'imbarco
|
Ma per il momento non riesco a pensare a niente di spiritoso
|
O abbastanza sul punto da essere lassù
|
Eppure gli ubriachi possiedono ancora il parco
|
D è ancora lì nel tuo vecchio appartamento a fare ritmi
|
E possiede ancora la notte
|
Mentre questa strada può ancora dare forma al cambiamento
|
E farti accelerare il ritmo in un ritorno a tarda notte
|
Quindi suppongo che abbiamo ancora tempo
|
Ma non commettere errori, amico mio
|
Sono sicuro che qualche barricata da qualche parte ha iniziato a chiamare
|
Mi dispiace così tanto che ci siamo mancati
|
L'ultima volta che sei venuto in città
|
Ho sentito da Ndeye che ti sei seduto con lei
|
Raccontare storie per tre ore mentre
|
E ha messo alcune estensioni tra i capelli di un cliente
|
Mi ha parlato di Cuba, sigari e tamburi sacri
|
Di argomenti nelle battute, Dante
|
Il colore di Cristo e l'unico vero poeta
|
Il Mar Cinese Meridionale
|
Ha ricordato Fa Yung, il maestro buddista
|
«Come possiamo ottenere la verità attraverso le parole?»
|
Quando ha citato il tuo, "lo scrittore immaturo plagia
|
Gli scrittori maturi rubano"
|
Ero di nuovo in un bar di New York, Lower East Side
|
Quando l'hai urlato a
|
Forse eri tu, forse io non c'ero
|
Forse è scivolato giù nel corso degli anni
|
La mia memoria non è esattamente tutto questo ora
|
Ma amico mio, hai sicuramente un convertito lì
|
E se hai mai bisogno di intrecciare i capelli
|
E so che è un tiro lungo, allora è la tua ragazza
|
Come il mio uomo graffio o forse Rakim o forse Monaco
|
Più probabilmente tutti loro a un certo punto hanno detto
|
«Devi controllare il nuovo stile»
|
Presumo che tu stia ancora correndo
|
Un rapporto tra lame e capelli dell'Antico Testamento
|
E non ti è caduto addosso bruscamente
|
Se questo è lo scenario, le mie scuse più sincere
|
Ieri ho visto il signor Brenan nella strada di Holloway
|
È passato con un sacchetto di patate sulle spalle
|
Non l'ho fermato, non avrebbe avuto la minima idea di chi diavolo fossi
|
Non è tornato allora
|
Quando abbiamo passato un mese a dormire sul suo divano
|
Spiegando quale degli amici di suo figlio eravamo
|
Bene, questo è il prezzo che paghi
|
Per più di sei bambini nell'area di Holloway Road
|
Ti penso spesso
|
E speriamo di vederci di nuovo il prima possibile
|
Fino a quel momento i venti possano essere alle tue spalle
|
I dadi sii gentile e gli dei chiudono occasionalmente un occhio
|
Sinceramente tuo
|
Oltre le nuvole
|
Oltre il figlio
|
Il ribelle senza una causa |