| Il biondo mascarato del bar berlinese
|
| Si alza al crepuscolo, si veste di stordimento
|
| La pelle nera crepita, scorre l'acqua fredda
|
| Mentre tocca le pareti del suo labirinto della memoria
|
| Le ombre degli uomini che ha conosciuto riempiono la sua giornata
|
| Ha tenuto mezzo mondo tra le sue braccia, così si dice
|
| Ma si sveglia senza di loro con un buco nel cuore
|
| E si mette i vestiti, vive la sua vita dietro le sbarre
|
| Biondo mascarato del bar berlinese
|
| Sospira al lucernario, si perde nella foschia
|
| La pelle nera scricchiola e scorre l'acqua fredda
|
| Mentre tocca le pareti del suo labirinto della memoria
|
| Qualcuno è rimasto bloccato nella terra di nessuno
|
| Ballando sotto i riflettori al suono di battere le mani
|
| Nessuno sa da che parte stava
|
| È un rischio che corri nella terra di nessuno
|
| Nessuno sa cosa lo abbia spinto a decidere
|
| Per correre per la libertà e per certo suicidio
|
| Quando si spengono le pistole e le sue dita si spiegano
|
| Stringe in mano una foto di una ragazza festaiola di Berlino
|
| Entra dai tuoi posti di blocco sulle tue strade solitarie
|
| Entra dai tuoi fossi nei tuoi campi silenziosi
|
| Dove la luce intensificata da un mirino di fucile
|
| Rende il giorno buio e il giorno troppo luminoso, troppo luminoso
|
| Ci svegliamo senza di te
|
| Ci svegliamo senza di te
|
| Ci svegliamo senza di te
|
| Ci svegliamo senza di te
|
| Con un buco nei nostri cuori
|
| Con un buco nei nostri cuori
|
| Cane pazzo con la testa rasata, maniaco del ragazzo delle bottiglie
|
| In martora e cachi ubriachi di sakè
|
| Ti fissi nella crudele vampa dell'alba
|
| Terrorizzato, con gli occhi infossati, avvizzito e tirato
|
| Il macellaio, il fornaio, il fabbricante di munizioni
|
| L'ottimizzatore, l'uomo che rompe l'armistizio
|
| L'istruttore di base libera, il parafulmine
|
| Lo psicopatico, il marinaio, la petroliera, il sarto
|
| Il mailer del mercato nero, il veloce e il morto
|
| Il ballerino dei riflettori, i vivi e i morti
|
| I vivi e i morti, i vivi e i morti
|
| Ci svegliamo senza di te
|
| Sì, ci svegliamo senza di te
|
| Con un buco nei nostri cuori
|
| Il biondo mascarato del bar berlinese
|
| Si alza al crepuscolo, si veste di stordimento |