Testi Les mains faites pour l'or - Naps

Les mains faites pour l'or

Okay, okay
Tu veux que je revienne et qu’on recommence?
Okay
J’ai les mains faites pour l’or et elles sont dans la merde, coño
RS7 bleu, p’tit sac à dos Dior, capsule de jaune, j’roule en phares à diode
Comme CR7, j’veux des Ballons d’or, en Mercurial, j’arrache la lucarne
Faut rester droit, rester en famille, faut pas te perdre dans la sheitanerie
Et j’me rappelle d’mon tit-pe Fami, ça l'écoutait en boucle à l’alim'
J’suis trop léwé, la buvette, le taf
J’retrouve même plus le bouton des baffles
Chemise Fendi et les claquettes Dior, j’vais prendre des vacances vers les
Seychelles
On a fait halla de singles d’or, en car promo sous la tour Eiffel
Le saha ça piste à l’amour, quand tu pètes, ça leur met la mort
Et j’les feinte tous, João Félix, vodka-Red Bull, j’suis à l’obélisque
Et ça fait «vroum-vroum-vroum «, c’est la scuderia
C’est trop tactique comme la Serie A
Ça guette, ça prend le num' des clients, posé Netflix sur la chaise pliante
Elle a trop un visage de poupée, j’l’ai chargée, j’ai le coupé
Y avait d’la frappe, fallait pas louper, j’effrite sur la recharge de cinquante
Chemise Fendi-di, et les claquettes Dior (Okay)
On a fait halla de singles d’or
Chemise Fendi-di, et claquettes Dior
On a fait tarpin de disques d’or
Là, j’sors de boîte à 2−50, sur tous mes morts, elle était pimpante
La suite royale sur un gros bateau, j’vais faire le tour du monde sur les eaux
Hendek, y a les condés en moto, un gros barrage vers les Cadeneaux
Le sac à dos et les baskets Dior, normal, on a fait des disques d’or
J’fume la beuh violette de Levêque, tu veux d’la frappe, touche aux quartiers
nord
J’fais des queues d’poisson à la misère, j’suis cramé comme le rond-point
d’Air-Bel
Comme l’odeur d’la beuh, des lamelles, j’suis en indé, j’ai fait mon label
J’fais des queues d’poisson à la misère, j’suis cramé comme le rond-point
d’Air-Bel
Comme l’odeur d’la beuh, des lamelles, j’suis en indé, j’ai fait mon label
Non me parle plus du tiers, mon poto, là je rôde assuré tous risques
J’m’en fous des flics, maintenant, c’est le fisc, faut faire tarpin de ventes
dans le disque
Même les képis, ils sont calibrés, hendek, ton tél', il avait vibré
Y a pas d’saison, j’rappe été, hiver, j’fais des queues d’poisson à la misère
J’suis cramé comme le rond-point d’Air-Bel, comme l’odeur d’la beuh et des
lamelles
J’suis en indé, j’ai fait mon label, j’ai fait des tournées promotionnelles
Faut pas tomber dans l'émotionnel si tu veux mon avis personnel
Faut être carré et professionnel si tu veux mon avis personnel
Written by:
Nabil Arlabelek, CDR, Kalif Hardcore