| Giro cor coltello quando giro pe' 'r Tufello
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| Giro cor coltello quando passo di qui
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| Giro cor coltello quando giro pe' 'r Tufello
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| Giro cor coltello quando passo di qui
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| Quando passo di qui io…
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| So' nato ar Tufello, è lì che vivo
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| Conosco ogni curva, ogni strada, ogni bivio
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| Se vuoi te lo descrivo, per me non è un bel posto
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| Ma questo è il suo costo e non voglio esserne privo
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| La testa di domande mi riempivo mentre poi
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| Ho aperto gli occhi e la realtà m’ha detto che ero già un b-boy
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| E poi per scriver testi come vuoi devi capire
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| La strada del passato, del presente e l’avvenire
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| A venire avanti sono sempre i più forti
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| Quelli che ti ricordi anche quando son morti
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| E quelli che fanno i torti perché sono i più alti
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| Mentre quelli più bassi son ritenuti scarti
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| E se ti pieghi, col cazzo che poi t’alzi in piedi
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| Se una volta che stai sotto stanno sotto anche i tuoi eredi
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| Non ci credi? |
| Allora prova a metterti nei miei panni
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| Quando da una vita intera gioco a scacchi come Gianni
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| (Rit.)
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| Sarà 'sto fumo, saranno queste micce
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| Sarà che c'è qualcosa che nell’aria non convince
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| Sarà la campagna che diventa sempre meno
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| Sarà che in futuro in piazza ci passerà un treno
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| Sarà che per molti il Tufello resta un buco
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| Sarà che di giorno è spento che di notte è cupo
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| Sarà quest’amore non corrisposto verso 'sto posto
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| Fondato sopra un tufo
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| Di notte si rischia ma c'è chi se ne infischia
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| Attraverso la mia via poi di fronte c’ho la bisca
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| Ch'è nascosta sotto terra da sguardi indiscreti
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| Quand’ero piccolo sbirciavo da posti segreti
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| Io c’ero quando il ragazzino in moto è morto sotto al bus
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| Quando in quella via di Val Melaina è scoppiato il gas
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| Cresciuto a Via Capraia, Made You Look come Nas
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| Prima sano mentre adesso tinto come Brass
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| Stampato come un fax il mio destino, guardo alle prossime
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| Situazioni che mi appaiono più ostiche
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| È sempre mal visto ogni ospite
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| Ma quanti amici di quartiere, cazzo, hanno le madri tossiche
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| Sicchè quando cammini per le strade senti queste cose:
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| «Donna trovata dentro a un cassonetto morta di overdose»
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| «Uomo accoltellato dentro a un prato nella notte»
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| Le ragazzine a 13 anni sono già mignotte
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| Chi se ne fotte, vedo ragazzini all’angoletto
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| Che vendon le bustine ai vecchi con il cocco dentro
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| Sì, gli stessi vecchi alcolizzati della piazza
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| La gente matta che è una vita che sta a testa bassa
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| Se senti spari e perché la gente qui si ammazza
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| Dirti che questo è un ghetto sarebbe una farsa
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| Questo non è un ghetto, cazzo qui stiamo in Italia
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| Niente gangster, nessuno sulla testa c’ha la taglia
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| La situazione è brutta, comunque non c'è dubbio
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| Io sento un urlo ogni volta che qui cala il buio
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| E altro che 11/09, qui siamo allo 00 139
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| (Rit.)
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| Sarà 'sto fumo, saranno queste micce
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| Sarà che c'è qualcosa che nell’aria non convince
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| Sarà la campagna che diventa sempre meno
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| Sarà che in futuro in piazza ci passerà un treno
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| Sarà che per molti il Tufello resta un buco
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| Sarà che di giorno è spento che di notte è cupo
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| Sarà quest’amore non corrisposto verso 'sto posto
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| Fondato sopra un tufo
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| Pischelli in comitiva chiedono: «Chi cazzo siete?»
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| Sguardi assatanati, al collo stemma di Mercedes
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| In mano qualche Ceres urlan «che me stai a imbruttì?» |
| (vaffanculo)
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| Cominciano le risse facili alla Bud and Terence
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| E ti parla uno che, nella sua posizione
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| Ha subito un’aggressione da ben cinque persone
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| Cinque contro uno come la masturbazione
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| Ma non chiedermi perchè io cado in depressione
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| Calci in faccia, sulla schiena
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| Poi per terra sangue al naso
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| Ho capito che le cose non succedono per caso
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| Nel posto in cui so' nato ho cominciato a capire
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| La strada del passato, del presente e l’avvenire
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| Ho visto la gente che cade, spacciatori, tossici
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| O gladiatori con le spade
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| Polvere pallida d’angelo di fata, lo so
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| Se la vende il mio vicino di casa…
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| (Ssshhh! Zitti…)
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| (Rit.)
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| Sarà 'sto fumo, saranno queste micce
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| Sarà che c'è qualcosa che nell’aria non convince
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| Sarà la campagna che diventa sempre meno
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| Sarà che in futuro in piazza ci passerà un treno
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| Sarà che per molti il Tufello resta un buco
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| Sarà che di giorno è spento che di notte è cupo
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| Sarà quest’amore non corrisposto verso 'sto posto
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| Fondato sopra un tufo |