| Introduzione:
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| Celine: Sai cosa sta succedendo qui? |
| È semplice. |
| Non penso di amarti
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| più
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| I. Soupherb
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| Sembra che stia fissando dall'altra parte della strada
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| Una mano in tasca, l'altra che tiene la sigaretta
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| Si strofinò la testa sull'avambraccio, con la mente sul rimpianto
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| Cercando di capire quando hanno iniziato a perdere passi
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| Trascorre la notte volando da solo
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| Quante bottiglie ancora? |
| Sembrava un soffocamento
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| Non sono tornato a casa da ore
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| Ma com'è a casa se l'amore se ne va quando soffia il caldo?
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| Ha preso voli per lettori e zappe, come faceva a saperlo?
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| Non gliene fregava più niente, lei se ne andò e lui la lasciò andare
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| Come la moglie e il figlio sostituiti
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| Perché uno pensava di aver bisogno di un posto felice
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| Ma è sempre la stessa vecchia fase in un caso diverso con una faccia più anziana
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| Sicuramente non come qualche o vent'anni fa
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| Costretti a spremere ciò che resta nel serbatoio
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| Tesoro, non preoccuparti, riposati
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| La mamma è ancora lì che lotta per fare del suo meglio
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| Li sta portando dalla nonna, troppo stress
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| Istinto che corre su cosa fare dopo
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| Ma molto probabilmente troppo occupato |
| Ricordi dolorosi per prestare attenzione
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| Mi manca quel ragazzo giovane con la dolce aggressività
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| Beh, immagino che quelle due occasioni stessero cercando di dire qualcos'altro
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| Uno: non siete fatti l'uno per l'altro
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| Due: ho detto che non siete fatti l'uno per l'altra
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| Ha pensato di trasferirsi da qualche parte lontano con sua madre
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| Per strappare il vecchio e passare al capitolo successivo
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| Sperando che non venga a cercarla
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| Giù su un ginocchio per implorare mentre giochi a fare il padre
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| Si chiedeva perché non pensasse alle loro figlie
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| Sentirsi troppo intorpiditi per mostrare la faccia, concludere
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| II. |
| Kensa
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| Sangue nei fiori di un amore perfetto abbandonato
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| La passione è nella zona crepuscolare di un oceano notturno
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| Si è rotto quando ha tirato la fleboclisi
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| Ora la prospettiva di per sempre è un mignolo rotto
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| Contempla la sua fine, sapendo che non sarebbe mai migliorato
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| Scrivere una nota di suicidio sotto forma di una lettera d'amore
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| Ricostruendo tutti i suoi brutti schemi fino a quando non se n'è andata
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| Era come il lutto per la perdita di un amico
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| Consumato dalla frenesia della sua stessa codipendenza
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| Ha imparato ad abbandonare quando è costantemente abbandonata |
| Ora è tornato a fumare un pacchetto e mezza giornata
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| E ha abbracciato lo stordimento alcolico come il suo stato predefinito
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| Solo una notte ha perso tutta la sua magia
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| Erano destinate a essere comete radenti al sole incenerite
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| Brucia le fotografie perché non ti voglio nella mia testa
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| Se l'eclissi completa è il matrimonio si dissangua fino alla morte
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| So che sei esausto per amare e non essere amato
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| E confesso il crimine, so che non può essere annullato
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| Mi dispiace di non aver avuto il coraggio necessario per accettare
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| Quello che davo per scontato, ora hai avuto il coraggio di rifiutarlo
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| Il linguaggio dei romantici si perde nella traduzione
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| Abbiamo solo detto «ti amo» come modo della nostra tradizione
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| Hai sfruttato tutte le mie scuse finché non ti sei abituato alle scuse che è no
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| più una parte essenziale di me
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| Lasciami in questa condizione putrescente che merito
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| Non dovrei sentirmi vivo in balia delle tue parole
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| Tragedie parlate diventate taciturne
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| Ora le fotografie stanno bruciando fino al punto di non ritorno
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| Ti sto liberando al chiaro di luna
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| Prendi il volo con quelle ali angeliche, il perdono non è divino |
| E mentre la luna sorge nella quiete del cielo notturno
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| La promessa dell'eternità è svanita per tutta la vita
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| Non rianimarmi con i tuoi laser criogenici
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| Fammi immergere nel regno del mio psico-fatalismo
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| Tutta la luce rimanente viene portata via dalle ombre
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| Non riesco più a sentire il canto dei passeri morti
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| Abbandonato dall'universo che non ha mai dato una risposta
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| Sul perché non dovrei essere vittima di questo cancro
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| È la prima macchia dalla nostra immacolata concezione
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| I piccoli demoni nella mia testa hanno dichiarato un'insurrezione
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| E sono intrappolato nella disperazione con dolore e afflizione
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| Quindi sospendimi in aria ed esegui la mia crocifissione
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| Dai fuoco alla croce finché le ceneri non diventano nere
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| Non esiste nessuna rivoluzione finale che finirà per riaverla indietro
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| Ora sono tutto solo in quella che una volta era una casa felice
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| Dieci anni di matrimonio, niente è scolpito nella pietra
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| Alla fine, sono solo un nome scarabocchiato nel suo biglietto di morte
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| Quello che una volta era un cavo in tensione, quello che ora è un fantasma morto!
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| (Fantasma morto, fantasma morto, fantasma morto...)
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| Conclusione:
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| Patrick Wilson: Sei bravo... sei così bravo, sei così fottutamente bravo, |
| sei proprio come lei. |
| Sei proprio come lei. |
| Siete tutti fottutamente come lei!
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| Vuoi far impazzire un uomo! |
| Allora vai, vai con la tua fottuta mente!
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| Vai per la tua fottuta strada! |
| Andare! |