| Ça naît un beau soir sur la Butte, |
| Ça vient on ne sait trop comment, |
| Et puis d’cabrioles en culbutes, |
| Ça tombe dans les bras d’un amant. |
| Un joyeux enfant de Montmertre, |
| Pour deux ronds de frites un beau jour, |
| l’initie aux choses de l’amour, |
| Place du Tertre. |
| Comme on n’peut pas vivre sans galette, |
| Un jour qu’on n’a rien à briffer, |
| On s’en va vendre des violettes |
| A la terrasse des grands cafés. |
| La frimousse est plutôt pas mal, |
| Et tent' le pinceau d’un rapin, |
| Alors on pose les «Diane au Bain», |
| Place Pigalle. |
| La peinture c’est beau mais c’est triste, |
| Ça manque un peu d’essentiel, |
| Faut pas compter sur un artiste |
| Pour se meubler chez Dufayel, |
| On a d’la poitrine et des hanches |
| On sait qu’on est bien roulée, qu’on plaît, |
| Alors sur l’coup d’minuit on s’fait, |
| La place Blanche. |
| Puis pour un nom à particule, |
| On change le sien, trop roturier, |
| On s’flanque une couronne majuscule |
| Sur son bicéphale armorié. |
| On s’appelle Gisèle de Brantôme, |
| Ou Sophie de Pont à Mousson. |
| Et on arbore son écusson, |
| Place Vendôme. |
| Mais ça n’dure qu’le temps d’un caprice, |
| Paris, inconstant, s’est lassé |
| Passant à d’autres exercices, |
| Délaissant le joujou brisé. |