| Rivedremo calzoni coi rattoppi
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| Rossi tramonti sui borghi
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| Vuoti di macchine
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| Pieni di povera gente
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| Che sarà tornata da Torino o dalla Germania
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| I vecchi saranno padroni dei loro muretti
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| Come poltrone di senatori
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| E i bambini sapranno che la minestra è poca
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| E cosa significa un pezzo di pane
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| E la sera sarà più nera della fine del mondo
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| E di notte sentiremmo i grilli o i tuoni
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| E forse qualche giovane
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| Tra quei pochi tornati al nido tirerà fuori un mandolino
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| L’aria saprà di stracci bagnati
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| Tutto sarà lontano
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| Treni e corriere passeranno
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| Ogni tanto come in un sogno
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| E città grandi come mondi
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| Saranno piene di gente che va a piedi
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| Con i vestiti grigi
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| E dentro gli occhi una domanda che non è di soldi
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| Ma è solo d’amore
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| Soltanto d’amore
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| Le piccole fabbriche
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| Sul più bello di un prato verde
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| Nella curva di un fiume
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| Nel cuore di un vecchio bosco di querce
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| Crolleranno un poco per sera
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| Muretto per muretto
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| Lamiera per lamiera
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| E gli antichi palazzi
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| Saranno come montagne di pietra
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| Soli e chiusi com’erano una volta
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| E la sera sarà più nera della fine del mondo
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| E di notte sentiremmo i grilli o i tuoni
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| L’aria saprà di stracci bagnati
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| Tutto sarà lontano
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| Treni e corriere passeranno
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| Ogni tanto come in un sogno
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| E i banditi avranno il viso di una volta
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| Con i capelli corti sul collo
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| E gli occhi di loro madre
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| Pieni del nero delle notti di luna
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| E saranno armati solo di un coltello
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| Lo zoccolo del cavallo
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| Toccherà la terra
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| Leggero come una farfalla
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| E ricorderà ciò che è stato il silenzio il mondo
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| E ciò che sarà |