| Dove i bambini si rompono e il ritmo è destinato a martellare
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| Stiamo passeggiando per l'industria B, vediamo che dobbiamo essere la prossima merda che scalcia, perché i fratelli non ce l'hanno in questa merda rap, non c'è tempo per il dilly-dally
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| pally lancia un fiammifero nel vicolo della benzina
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| Fatto saltare in aria punti folli, i bambini erano gelosi degli oggetti di scena
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| Vedi, la merda non ferma mai Hobbes, sto solo cercando il mio nodo
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| Gli stili che creiamo, mai falsi, si rompono in ogni cassa
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| Vecchi freestyle e nastri sporchi copiati
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| Notificato che, gli artefatti non sono mai deboli
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| Mentre le troupe sono sul palcoscenico, noi suoniamo solo la parte posteriore
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| Ora, lo scarificatore flip tripper taglia la tua miscela
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| Tutte le troupe, che non hanno mai pagato le quote, guardano prima che ti prenda Perché al giorno d'oggi, è da ways, del underground
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| ma ora sono stravaganti, quindi andiamo con da git down
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| Verso due: domare uno
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| Conosci le pile, in caso contrario, chiedi ad alcuni negri che hanno sentito parlare di me La metà sugli artefatti di Jersey
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| Perché i fratelli siano infastiditi non dando amore alle nuche
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| Diciamo fottiti, perché saremo più brillanti delle ventose
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| Sparandomi in prigione nessuno ascolta il tuo dissing
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| Perché la mia merda è legittima e come paroliere sto colpendo
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| la nota alta, quindi perché non farlo, sorrido quando scatto foto
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| Perché ora che faccio rock ho più negri sul mio atleta che femmine
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| Voglio solo fare le mie marmellate con le famiglie e sbattere in un po' di clamore
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| Ma noi non piacciamo nemmeno a mordicchiatori e rapper alle spalle Ma a causa degli oggetti di scena, sbircia The Source RapPages e Billboard
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| E leggi i tour mentre sbatti le mascelle
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| Le tecniche sono strane, perché parlare è più economico dei segnalatori acustici di Broad Street
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| I punk parlano di cianfrusaglie, i Tame e i Sensai li lasciano tutti a bocca aperta
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| Quindi guarda quanto sono profondi i miei maniaci della tecnica e come suona la mia merda
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| Dai, dai, dai, dai, dai, dai
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| Versetto tre: MC El, Tame One
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| Aspetta, ventosa del rap, papera, buck, la traccia è abbastanza ruvida
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| per dimostrare un punto, che i negri sono l'articolazione
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| Riviste in cui siamo stati visti, ora inserisci il nastro nel tuo deck
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| Ho le munizioni pesanti perché sono Flexi Wit Da Tech
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| Niggaz, non riesco a credere che gli Artefatti abbiano successo
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| Ho, mi arrotola la manica, quindi inginocchiati
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| Yo, non abbiamo lo stesso gioco normale e banale
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| Fai vergognare qualsiasi equipaggio che vuole sentire la fiamma
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| Quindi porta la sottomissione al riconoscimento del rap
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| La mia mano destra prude per la merda che sto scrivendo
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| Quindi passa il testimone, al prossimo secondo classificato, Tame
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| Gli do una sterlina quindi, andiamo con lo spirito giù
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| Aiyyo, parola ai tamponi di mia nonna, lancio bombe, ma da allora
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| le nostre tracce demo presentavano delle lacune, alcuni hanno detto che i miei grassi rap erano a metà
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| Guardando gli altri rock e clock, li abbiamo scioccati come un robot
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| con i nostri oggetti di scena, quindi ora il Notty Head Niggaz ha più nodi yo Le mie tasche sono grumose, il mio stile ubriaco è trunky dunk
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| Il mio disco è nitido, metti il funk nel funk come Humpty Hump
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| Perché vengo dalla metropolitana, sono giù di morale
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| Gli MC che ci insultavano, si incazzavano perché non sono una merda ora
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| Gli artefatti, rappresentano in ogni fase su cui calpestiamo i giorni in cui dormiamo, sono morti perché continuiamo a sbirciare questi deboli MC, che fanno il formaggio con la loro bologny
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| Perché sono finti come un cazzo e non potrebbero tirare fuori un cazzo da un carro attrezzi
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| Quindi, fratello, ora conosci il mio flusso, quindi vai e siediti
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| o dai, dai, dai, dai, dai, dai |