| Quando ricordo la mia bellissima infanzia
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| E le presentazioni di vendita che ho sentito
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| Sul mese di maggio e le sue aspettative
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| Ero l'uccellino intrappolato nella colla
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| Ero un bambino, è innegabile
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| Ma un bambino brutto come non so cosa
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| Per definizione un bambino colpevole
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| In cerca di avventura di notte in un angolo di un bosco
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| All'angolo di questo bosco gridò il gufo
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| Sembrava, ma quella cagna
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| Invece di gemere rise per la mia perdita
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| E i miei piedi nudi arrossirono per il freddo
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| Una notte ho visto tra i rami di una quercia
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| Due o tre impiccati come scudi
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| Le torri sembravano frutti d'ebano
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| Così ho abbozzato il segno della croce
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| È stato il capolavoro di un grande capitano
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| Che ha popolato la terra con i suoi ricordi
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| Ero troppo giovane per sentire il mio dolore
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| Non mi ha impedito di addormentarmi
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| I marpaut di un povero villaggio
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| Stavano galoppando nella notte per paura degli schernitori
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| Ma probabilmente mi aspettavo una bella pagina
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| Vestito di scarlatto, capelli fatti come un re
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| La natura è buona per tutto ciò che si muove
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| Più tardi un mascalzone mi ha preso per mano
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| Quelli dietro l'angolo del bosco lo chiamavano d'Auneau le Rouge
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| Mi ha detto: "jump gueus", il letto è nel fieno
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| Era la fiera tenera e libertina
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| Fino al fatidico giorno in cui l'ho visto dritto;
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| Nell'alba livida
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| Quando la ghigliottina
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| Stese entrambe le braccia davanti al campanile
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| Così come ci deve essere una fine a tutte le cose
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| Decrepito come un gufo tagliato
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| Sono tornato per assumere la mia posa
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| Ai margini del bosco dei bei tempi perduti
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| È ora della fine per i vecchi burloni
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| Non sono altro che un fascio di legno morto
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| Può essere l'immagine di una vita senza saggezza
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| Ma per saggezza... quello non era il mio forte |