| Uscire
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| Posso ancora assaporare la tua pelle
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| Puzza di tutte le altre labbra che l'hanno baciato
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| Edonista, con le gambe aperte
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| Per meglio incitare a un peccato estraneo
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| Perché provare
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| Sono così rotto e malato
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| L'ottimismo è un eufemismo per illusione
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| Quando tutto è detto e finito
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| Sei alla disperata ricerca di attenzioni
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| La sanità mentale sta lentamente scivolando
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| Non posso vivere in questo modo
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| Preferirei costantemente convincermi che sto bene
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| Ti ingoio in un bicchiere senza fondo
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| Posso fermarmi quando voglio; |
| Voglio solo che questo duri
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| Mi sono disilluso, quindi non abbiamo un passato
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| Cuci insieme le nostre membra così rimarremo attaccati
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| Sono impressionato dal tuo finto affetto
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| Pentimento sincero
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| Intenzioni ignoranti
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| Ma qualcosa dentro di me trova un modo per pensare che non ti sbagli
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| Le nostre riparazioni improvvisate sono delicate e sappiamo che non ci apparteniamo
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| Sono ancora qui, contro la mia volontà, avrei dovuto foldare così tanto tempo fa
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| L'inganno sta nei tuoi denti da leone che mi afferrano per la gola
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| Le parole mi cadono dalla lingua
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| Ma la mia bocca resta chiusa
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| E lo ricucirò chiuso
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| Quindi nessuno lo sa
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| Uscire
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| Posso ancora assaporare la tua pelle
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| Puzza di tutte le altre labbra che l'hanno baciato
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| Edonista, con le gambe aperte
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| Per meglio incitare a un peccato estraneo
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| Perché provare
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| Sono ancora a pezzi e malato
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| Il pessimismo è l'unica convinzione ragionevole
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| Quando tutto è stato detto e finito, sono disperato per questa finzione
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| Sono patetico
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| Sei sintetico
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| La mia retorica metatetica è cinica e lirica
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| Ciclico e personale
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| Sono un tale sciocco per te
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| Le parole mi cadono dalla lingua
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| Ma la mia bocca resta chiusa
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| E lo ricucirò chiuso
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| Quindi nessuno lo sa |