| Il rosso e l'oro sono colori reali
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| I colori dei contadini sono il verde e il marrone
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| Il verde è il mais nella terra marrone quando sta crescendo
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| Rosso e oro quando il raccolto viene ridotto
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| Attraverso Cropredy nell'Oxfordshire, il Cherwell fa il suo corso
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| E i salici piangono limpidi nelle sue acque
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| Il mio nome è Will Tims ed è qui che sono nato
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| E cresciuto in fede il mio re e Dio al timore
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| Nel 1644 il re a Oxford Town dimorò
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| Anche se avevamo sentito che l'esercito di Cromwell era nelle vicinanze
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| Non mi venne in mente quel piccolo Cropredy
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| Potrebbe essere testimone dell'incontro di entrambe le parti
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| Il 29 giugno di quell'anno stavo parlando del mio lavoro
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| Tagliare le siepi nel prato vicino al ruscello
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| La mia lama è scivolata, mi sono tagliato la mano e il mio stesso caro sangue scorreva
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| Sulla terra bruna e il grano ancora verde
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| Ora mi ha angosciato così guardare il mio flusso sanguigno
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| E immergiti rapidamente nel terreno avido
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| In rosso e oro i miei colori nuotavano e il sudore si rompeva sulla sopracciglia
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| E debole sapevo che dovevo sdraiarmi
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| All'inizio pensavo che il tuono fosse solo nella mia testa
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| Quindi mi sono alzato sopra la siepe per vedere
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| E ho osservato in sogno come gli eserciti combattevano a valle
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| La battaglia per il ponte a Cropredy
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| Ora gli uomini del re combattevano in rosso e oro sebbene gli uomini di Cromwell fossero più semplici
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| Il sangue che hanno versato era dello stesso colore
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| Attraverso la fragile copertura della siepe ho visto il fratello uccidere il fratello
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| E tutto questo è stato fatto nel nome di Gesù
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| Per tutto quel giorno e per tutto il successivo la battaglia fu infuriata
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| Anche se quando è arrivata l'oscurità sono scivolato via
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| Ma il pianto dei moribondi mi ha tenuto sveglio e solo mentendo
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| Nel mio letto fino all'alba
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| E i sogni che avevo erano rossi e dorati
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| E il piccolo ruscello divenne un'inondazione
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| Da tutti i miei fratelli che si uccidono a vicenda
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| Fino al risveglio mi sono reso conto che era tutto il mio caro sangue
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| Alcuni furono sepolti nella chiesa e altri proprio dove caddero
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| Senza segnali per dichiarare il loro luogo di riposo
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| Ma i papaveri crescono dove non sono mai stati seminati
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| E secondo me lo dichiarano meglio
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| E ogni anno in cui il mais verde si trasforma ancora una volta in oro
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| E i papaveri nel campo me lo ricordano di nuovo
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| Come la cicatrice sulla mia mano e il sangue versato su questa terra
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| E la terra affamata è così ansiosa di confinarmi
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| Per leggere e oro sono i colori
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| Uno è il sangue e l'altro il potere
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| Anche se potrei trovare il mio riposo a Cropredy Church
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| Nei campi dorati per sempre sboccerà il fiore di papavero
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| Da Cropredy, il Cherwell è ancora invitato a continuare a fluire
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| E i salici al suo fianco piangono ancora dolcemente
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| Ma ancora in sogni irrequieti vicino a questo ruscello più pacifico
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| I papaveri mi svegliano dal mio legittimo sonno
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| E i miei sogni sono rossi e dorati
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| E il piccolo ruscello diventa un'inondazione
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| Da tutti i miei fratelli che si uccidono a vicenda
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| Fino al risveglio mi rendo conto che è tutto il mio stesso caro sangue |