| La città è vuota: tutti si sono suicidati
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| Solo gli allarmi ridono fuori ordine
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| Tutto è disumanizzato e, anche, ridendo
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| Scorro per la strada, inutile come l'urina
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| La città è vuota
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| Un grido scese dalle sue labbra: "Sono solo qui"
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| Persone uccise, questo è un mondo di mosche
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| La città è vuota
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| Cosa ho dimenticato qui? |
| Questione di mani di chi
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| Questa festa, questo... questo mondo di mosche?
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| La città è vuota
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| Il pompelmo Sun spunta fuori all'improvviso
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| A causa del dorso delle mosche, come un problema tecnico
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| La città-città è vuota
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| Questo mondo è morto, quindi il cadavere puzza
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| Come una puzzola marcia o una zuppa acida
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| Vola sul venditore ambulante, come una canotta di seta
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| Mi sono impadronito della follia e sono andato al centro commerciale
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| In lutto "Ikea" e sconfortato "Auchan" -
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| Chiese per le quali non ci sono più parrocchiani
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| Questa noiosa scala mobile non porta a nulla
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| Combatto le mosche per cracker e prosciutto
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| Per "Gitan" senza filtro e per il "Goloise" rosso
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| Le telecamere nascondono timidamente gli obici dei loro occhi
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| Dopotutto, la città è vuota e la guardia del centro commerciale
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| Già mosche gangbang si raccolgono sul viso
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| E solo la mummia del commercio è un manichino aborigeno
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| Mestieri disinteressati nel corpo, non desiderati da nessuno
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| Dopotutto, la città è vuota
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| Le mosche si fottono le macerie dei corpi
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| Necrofilia
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| Possibilità di scambio termico
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| Baciami mia Venere (Venere)
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| Apri per me un germoglio stantio
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| Cantiamo inni in alcova
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| Cupido mangiatore di cadaveri
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| Freeway come un cimitero e come una sfilata di moda
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| Le carriole hanno scoperto il filetto d'olio a brandelli
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| Spalancata in boccioli di orchidea in metallo
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| Rotte evasioni di persone di terra
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| In fondo la città è vuota: tutti si sono suicidati (Suicidio)
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| Solo gli allarmi ridono fuori servizio (fuori servizio)
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| Vago tra gli incidenti, però, anche ridendo (ridendo)
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| E prendo a calci la testa di qualche hack (qualche hack)
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| Era un semplice tassista e non nuotava tra le nuvole
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| Era scortese con le ragazze con i tacchi alti
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| Dopo aver rotolato il suo schiaffo in faccia sulla giostra
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| Espirò, scomparendo in un velo di mosche viola
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| Lussuose vene varicose sulla coscia del fulmine del cielo
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| Sto in armonia, appoggiato al chiosco
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| Chi è il progettista del cielo? |
| Qual è il suo prezzo?
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| Cos'è la bellezza, perché solo io sono il suo pubblico di destinazione?
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| Dopotutto, la città è vuota, ma è fottutamente lo stesso
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| C'è anche un consumatore arcobaleno nel mondo sublunare
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| Sono io! |
| infilare perline di denti
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| E guardo il tatuaggio sulla parte superiore dei miei stivali
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| Dopotutto, la città è vuota
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| Vendita al fottuto mercatino delle pulci di corpi
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| Che nessun altro ha avuto il tempo di mangiare
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| La città è vuota
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| Un grido dalle labbra crollate: "Sono solo qui"
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| Persone uccise, questo è un mondo di mosche
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| La città è vuota
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| Cosa ho dimenticato qui? |
| Il lavoro delle cui mani
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| Questa festa, questo... questo mondo di mosche?
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| La città è vuota
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| Il sole del pompelmo spunta all'improvviso
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| A causa del dorso delle mosche, come un problema tecnico
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| La città-città è vuota
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| Questo mondo è morto, quindi il cadavere puzza
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| Come una puzzola marcia o una zuppa acida
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| Non riesco a immaginarmi
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| Sto andando al negozio di armi
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| Seggo una giuntura convincente
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| Dal piombo, dalla polvere da sparo, da fettine di vetrine
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| Voglio inchinarmi al cortile
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| Mi affretto ad accogliere le uova di mosca
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| Così muore l'ultimo uomo
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| Chiudo il progetto umano |