Testi di West Coast Most - Mr. Criminal

West Coast Most (originale)

The number one independent label killin' ‘em in the game…
Independent…
You’re now tuned into the number one,
Latin rap artist in the Chicano rap industry…
Ha-ha…number one on the Billboards…
Number one on the streets, and number one with the sales…
Ha-ha, who the fuck you think you talkin' to…
Who the fuck you think you talkin' to,
you done fucked up homie now the talk is through.
The streets fuck with real Gs, they don’t fuck with you,
in the streets, in the avenue, they bumpin' who?
That Mr. Criminal shit, number one, they feelin' me trick,
boss of all bosses, foos be on some silly shit,
that young, brown and dangerous album,
homie, this really hits, economy crash,
foos still lining up in this recession bitch.
Hs up worldwide, thank you for the purchase,
foos be on some bitch shit so I clown they ass on purpose.
What happened to the days of real tracks and real raps,
The Internet came, flooded the game, and killed that.
All these MySpace rappers came out overnight,
begging for a deal from the label, pathetic, right?
No skills having motherfuckers get no credit, like,
so they get on Twitter talkin' shit, jealous every night.
What kind of sideways bitch shit is that?
Motherfuckers turning fatal trying to click up with the cat,
but these half-ass, bitch, wanna-be rappers get no dap,
and now, all of sudden, they bosses comin' up, what kind of shit is that?
Foos couldn’t hang with that G shit, no shows rocked,
now you see them rockin' skinny jeans and Mohawks.
Other fools fell off the game, no love lost,
Plucked out the game like they eyebrows, no love lost,
I’m from the home of the gangbang and gunshots,
foos be on some candy shit, like bubblegum drops,
flow’s watered down, they get no love, not from the brown,
they got no fans local, they mines, worldwide, all around.
Pobrecito, the flows I spit is lethal, fuck a sequel,
if you trip, I’ll put you in the ground beneath you.
I’m sick with it, I get explicit, the triple x rapper,
Producing his own CD, yo I’m a triple treat
these foos ain’t ready for war, so don’t even test,
homies from the varrio back my plaques, so come see me yes,
I’m a Westsider like Tupac, California Love coming out of the rooftop,
And I just might be, one of the sickest Latin rappers on the microphone,
Foos really need to leave the mic alone,
my homies tell me Mr. Criminal, dogg, you killing ‘em homes,
almost satisfied but not quite yet,
there’s still a hole that needs to be filled, fuck it,
it’s a cheap thrill to hit the game every year and give their ass a refill,
I gotta tell the truth, if not the streets will,
I guess that’s why their wack ass shit lookin' weak still

(traduzione)

L'etichetta indipendente numero uno che li uccide nel gioco...
Indipendente…
Ora sei sintonizzato sul numero uno,
Artista rap latino nell'industria del rap chicano...
Ah-ah...il numero uno dei cartelloni pubblicitari...
Il numero uno per le strade e il numero uno con le vendite...
Ah-ah, con chi cazzo pensi di parlare...
Con chi cazzo pensi di parlare,
hai fatto una cazzata, amico, ora il discorso è finito.
Le strade fottono con vere G, non fottono con te,
nelle strade, nel viale, urtano chi?
Quella merda di Mr. Criminal, numero uno, mi sentono un trucco,
capo di tutti i capi, foos essere su qualche stronzata,
quell'album giovane, bruno e pericoloso,
amico, questo colpisce davvero, crollo economico,
foos ancora in fila in questa cagna di recessione.
Salve in tutto il mondo, grazie per l'acquisto,
foos be su qualche stronzata, quindi lo spaccio apposta.
Cosa è successo ai giorni delle tracce reali e del rap vero,
Internet è arrivato, ha inondato il gioco e l'ha ucciso.
Tutti questi rapper di MySpace sono usciti durante la notte,
implorando un affare dall'etichetta, patetico, giusto?
Nessuna abilità con figli di puttana non ottiene alcun credito, come
quindi vanno su Twitter parlando di merda, gelosi ogni notte.
Che tipo di merda di puttana laterale è quella?
Figli di puttana che diventano fatali cercando di fare clic con il gatto,
ma questi mezzi stronzi, puttane, aspiranti rapper non si danno da fare,
e ora, all'improvviso, arrivano i capi, che razza di merda è quella?
Foos non poteva stare con quella merda di G, nessuno spettacolo ha oscillato,
ora li vedi sfoggiare jeans attillati e mohawk.
Altri sciocchi sono caduti dal gioco, nessun amore perso,
Strappate il gioco come se fossero sopracciglia, nessun amore perso,
Vengo dalla casa della gangbang e degli spari,
foos be su qualche merda di caramelle, come gocce di gomma da masticare,
il flusso è annacquato, non ottengono amore, non dal marrone,
non hanno fan locali, estraggono, in tutto il mondo, tutt'intorno.
Pobrecito, il flusso che sputo è letale, fanculo un sequel,
se inciampi, ti metto sotto terra sotto di te.
Sono stufo, divento esplicito, il rapper triple x,
Producendo il proprio CD, io sono una tripla sorpresa
questi foos non sono pronti per la guerra, quindi non testare nemmeno,
amici del varrio dietro le mie targhe, quindi venite a trovarmi sì,
Sono un Westsider come Tupac, California Love uscendo dal tetto,
E potrei essere uno dei rapper latini più malati al microfono,
Foos ha davvero bisogno di lasciare il microfono da solo,
i miei amici mi dicono Mr. Criminal, cagnolino, li stai uccidendo nelle case,
quasi soddisfatto ma non ancora del tutto,
c'è ancora un buco che deve essere riempito, fanculo,
è un'emozione a buon mercato entrare in gioco ogni anno e ricaricare il loro culo,
Devo dire la verità, se non lo faranno le strade,
Immagino sia per questo che la loro merda stravagante sembra ancora debole