| E guardandolo dal parco in Via del Cardo
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| E là il sole era un araldo, il cantico del caldo
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| E il cielo là colava stanco sulle auto
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| Su ogni sguardo il suo marchio pallido
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| E tutto là era grigio e bianco
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| Uffici e traffico, ogni parco era un camposanto
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| E ogni palazzo una caserma, una casella
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| Un pachiderma esausto in calce e amianto
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| Fuggirò via da questo porto franco, posto infausto
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| Appronta l’occhio all’impatto
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| Periferia di fiumi e scarti
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| Scie di lumi a scatti
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| Vie di lupi al pascolo e allo sbando
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| E questo spazio schiaccia i sogni in due minuti
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| Uno sull’altro come sul nastro (come sul marmo)
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| Polverizzandoli in un lancio verso l’alto
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| Come in un lampo
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| E coriandoli nell’animo
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| E un vento gli scaldava i pensieri della mattina
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| E là Paolo guardava il mondo seduto su una panchina in ghisa
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| «Riuscirò mai a fuggire da 'sta linea?
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| I contorni della mia vita sui bordi di 'sta provincia grigia
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| O starò qui come il muschio di stazione?
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| Con la gioia che si squaglia dopo ore dietro il bancone
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| O con la noia che s’incaglia negli occhi delle persone
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| Poi ne esce fuori al buio nel fumo delle stagnole
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| Solo il vento di Scirocco mi dà una speranza
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| Lui che passa e riscalda ogni landa sfiorandola
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| L’unico capace di scappare oltre 'ste strade
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| Che anche quando resta in loco dopo poco riesce a andarsene
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| Lui che spira e danza, vira e s’alza
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| Accorda gocce di piogge con linee d’aria
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| Che attraversa il tempo e il mare, il temporale e le montagne
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| Poi si ferma a amoreggiare con le vele nelle darsene»
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| E Paolo guardava i pressi, i confini farsi più stretti
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| E gli amici farsi più spettri e i profili dei tetti in eternit
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| «Che cosa aspetti? |
| lascia in fretta effetti e affetti»
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| Via i lucchetti alla Benelli a due tempi senza gli specchi
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| Quando avviò la moto là era un giorno buono
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| Chi vedendolo per strada chiese: «Paolo dove vai?»
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| «Seguirò il vento e non ho scopo e non ho luogo
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| Ma ho una mappa dettagliata per riuscire a non tornare mai»
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| E via da qui, via da qui, via da qui
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| Viaggio sulle strade d’aria
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| Andando verso utopia
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| Via da qui, via da qui, via da qui
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| Ma dimmi dove, eeh!
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| E via da qui, via da qui, via da qui
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| Viaggio sulle strade in alto
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| Verso rotte ignote, man
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| E via da qui, via da qui, via da qui
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| Ma dimmi dove, see!
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| Questo mondo, sregolato
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| Ha un volto, screpolato
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| Bestie, nei carceri che pregano in apnea
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| Feste in quest’arcipelago, sgretolato
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| Che il vuoto intorno lo crea per dopo sentirsi Pangea
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| Paolo sentirà lamenti provenienti da
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| Continenti sommersi che cantano i versi di quell’epopea
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| Ora che sta su un prato salato che conterà
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| Rose dei venti crescere tra l’alta e la bassa marea
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| Il crepuscolo che fu svegliato fu platea
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| Di un pubblico che poi si presentò come un cielo stellato
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| Un velo, Paolo irrigidì ogni muscolo ed accelerò
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| Passando dall’asfalto rovinato allo sterrato
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| Nero, come un buco dentro al buio mentre agli angoli
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| Nei boschi si udivano i vecchi proverbi degli alberi
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| I mostri non li hai mai distrutti tutti copiandoli
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| Le armi che hai comprato ora le butti, coriandoli
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| Il pubblico di stelle applaudendo lasciò il teatro
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| L’aurora che iniziò ad auto-ritrarsi di sfumato
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| E Paolo all’ultimo rintocco chiese a quell’aurora che albeggiava
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| Un ultimo ritocco al quadro
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| La moto fu trovata ma non era danneggiata
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| Era un accrocco al centro di una strada senza carreggiata
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| La città amareggiata, l’atmosfera mortuaria tra le ombre
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| La provincia grigia pianse: non conobbe strade d’aria
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| Capito? |
| Ciò che Paolo disse a quell’aurora
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| Che come pittrice gli sembrò disinibito, sciocco!
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| «Dipingimi anche trasparente come una parola
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| Ma dipingimi per sempre come il vento di Scirocco
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| No, non è un concetto importante che poi non torno
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| Non sarò né semestrale né facile da ammaestrare
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| Ed andando a braccetto con il Levante e col Mezzogiorno
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| Che voglio strappare il mare e lanciarlo contro il Maestrale
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| Io voglio soffiare, gonfiare, annaffiare ogni candela
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| Rubare foglie di fuoco lasciando un tronco di cera
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| Io quella sera rubai solo per te
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| La rosa più ventosa dal prato salato dei rosai»
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| L’aurora staccando un petalo a sud-est
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| E usandolo come pennello dipinse la storia ai grandi marinai
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| Ora si racconta che c'è un vento che porta
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| Una mappa con la rotta giusta
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| Per riuscire a non tornare mai
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| E via da qui, via da qui, via da qui
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| Viaggio sulle strade d’aria
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| Andando verso utopia
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| Via da qui, via da qui, via da qui
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| Ma dimmi dove, eeh!
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| E via da qui, via da qui, via da qui
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| Viaggio sulle strade in alto
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| Verso rotte ignote, man
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| E via da qui, via da qui, via da qui
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| Ma dimmi dove, see! |