| Le canzoni non si scrivono
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| Ma nascono da sé
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| Son le cose che succedono
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| Ogni giorno intorno a noi
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| Le canzoni basta coglierle
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| Ce n’e' una anche per te
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| Che fai più fatica a vivere
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| E non sorridi mai
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| Le canzoni sono zingare
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| E rubano poesie
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| Sono inganni come pillole
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| Della felicità
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| Le canzoni non guariscono
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| Amori e malattie
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| Ma quel piccolo dolore
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| Che l’esistere ci da'
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| Passerà, passerà
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| Se un ragazzo e una chitarra sono li
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| Come te, in città
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| A guardare questa vita che non va
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| Che ci ammazza d’illusioni
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| E con l’età delle canzoni
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| Passerà su di noi
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| Finiremo tutti in banca prima o poi
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| Coi perché, I chissà
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| E le angosce di una ricca povertà
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| A parlare degli amori che non hai
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| A cantare una canzone che non sai come fa
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| Perché l’hai perduta dentro
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| E ti ricordi solamente
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| Passerà
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| In un mondo di automobili
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| E di gran velocità
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| Per chi arriva sempre ultimo
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| Per chi si dice addio
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| Per chi sbatte negli ostacoli
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| Della diversità
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| Le canzoni sono lucciole
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| Che cantano nel buio
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| Passerà prima o poi
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| Questo piccolo dolore che c’e' in te
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| Che c’e' in me, che c’e' in noi
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| E ci fa sentire come marinai
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| In balia del vento e della nostalgia
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| A cantare una canzone che non sai
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| Come fa
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| Ma quel piccolo dolore che sia odio, o che sia amore
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| Passerà
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| Passerà, passerà
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| Anche se farai soltanto la la la
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| Passerà, passerà
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| E a qualcosa una canzone servirà
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| Se il tuo piccolo dolore
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| Che sia odio o che sia amore
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| Passerà |