| Ho giocato con il pensiero di scappare da ciò che mi perseguita di più
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| O forse la fine della storia è breve
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| O sarebbe meglio di questo posto in cui mi trovo ora
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| Ho giocato questo pensiero passandolo avanti e indietro tra le mie dita
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| Abbastanza per renderli crudi attraverso la pelle
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| Tagliando in profondità le mie ossa e colpendo l'unica cosa che ho trattenuto
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| queste lunghe stagioni... la mia speranza
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| Anche se tutto è andato e tornato, questa è stata l'unica cosa che mi ha impedito
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| rinunciare ad andare avanti
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| Come le volte in cui amici e parenti ti dicono "Farai ottimo".
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| le cose"
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| Ma questo in realtà conteneva un senso nella sua frase
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| A differenza delle vuote sciocchezze che si dice ti confortano con il fatto che il tuo
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| la giovinezza è scaduta
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| Alcuni direbbero che è sbagliato e che sono il bugiardo, ma tu hai una sensazione
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| strisciando in profondità sotto la tua pelle che ti dice giusto
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| Ti dice che questo piano che è stato predisposto per te non è scolpito nella pietra
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| Non è scritto per essere dichiarato alle generazioni seguenti
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| È una sensazione che si è annidata nel profondo delle mie ossa goffamente lunghe
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| Spegnendo la speranza che mi ha permesso di sopportare questa tragedia che ci piace chiamare a
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| casa
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| Non è stata sempre una tragedia e non c'erano sempre buchi nei muri dove
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| i buchi non dovrebbero mai essere
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| C'è stato un tempo in cui le immagini pendevano da ogni centimetro libero delle pareti
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| Paesaggi sportivi e ricordi che percorrono l'intera sala
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| Mostrando la vita che vagava liberamente e l'amore che arrivava senza fine
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| Ma la paura è l'unica cosa che ha portato alla sua distruzione
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| Questa disillusione per la paura ci ha portato a smantellare ciò per cui avevamo lavorato così duramente
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| Quello che avevamo dato così tanto da trovare
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| E in un batter d'occhio, o come preferisci, dire all'ora...
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| era andato
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| Questa casa che aveva dato vita a una tragedia, aveva finalmente lasciato il posto alla propria
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| Eppure cerco ancora un modo per ricreare quella casa
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| Non importa quante foto inclinerò o quanti giorni annullo nel mese di
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| settembre
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| Non riesco a ricreare quello che avevamo
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| Non importa quanti muri dipingi o quadri appendi
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| Non sarà mai più lo stesso di una volta
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| È come se mi fossi ritrovato bloccato a vivere nel passato, aggrappandomi a qualsiasi cosa
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| porta una sorta di conforto, o almeno non porterà alcun dolore
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| E hai quel dolore straziato in profondità sotto la tua pelle
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| Strisciare in qualsiasi crepa e fessura, trovare un modo per entrare
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| E quel vuoto che hai che senti nelle tue membra
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| Non può essere curato con alcuna pillola o ago
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| Le cose che usi per intorpidire il morso rosicchiante fino a quando non svanisce in un segno di spunta opaco
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| No... solo qualcosa di più grande di te può riempire quel vuoto che sei stato
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| cercando di soddisfare per anni
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| Quel vuoto è lo stesso dolore che si è insediato nelle mie ossa goffamente lunghe
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| Vorrei avere il coraggio di affrontare ciò che mi perseguita di più
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| Vorrei avere la capacità di prendere una possibilità senza la paura di cadere
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| Ma penso di aver finalmente scoperto cosa mi tiene sveglio la notte quando sono tutto solo
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| Questo è il dolore che lo ha reso di casa in queste ossa abbandonate da Dio |